Марк вынул мобилу из моей руки. Обнял, целуя.
- Куда?
- Италия. Миша договорился с Limoni. В воскресенье презентация в Милане.
Стянув жакет, прислонил к стене. На третьей пуговице мобила снова зазвонила.
- Марк...
- Потом перезвонишь.
- Потом будет поздно, – я аккуратно отстранилась. Звонила Гриша.
Я села на лавку, вздыхая.
- Да, Гриша.
- Ты не планировала дать мне отпуск, пока сама в отпуске?
- Это праздный интерес или он тебе нужен?
Последовала заминка. Я прикидывала, сколько времени она жила моей жизнью. Только моей. Мы познакомились зимой почти два года назад. Я, даже, не думала об этом. Она стала частью моей жизни. Частью меня.
- У меня накопились дела, которые неплохо было бы решить.
- Хорошо. Сколько времени тебе нужно?
- Недели хватит.
- Если тебе нужна какая-то помощь, что угодно – просто скажи.
- Я знаю, что ты все можешь, Лидунь, – улыбнулась Гриша на том конце провода. – Мне, просто, нужна неделя.
- Хорошо, – выдохнула я, – позвони мне.
- Не скучай. Отбой.
Я опустила руку с телефоном на колени и посмотрела на Марка, подпирающего стену.
- Я успела забыть, что она – отдельный человек.
- Я и сам успел забыть, что он – отдельный от тебя человек.
Я нахмурилась. С каким трудом Марк смирялся с Гришей – это отдельная история. Признавать в ней женщину он не собирался. Все их общение состояло из «привет» - «привет», «пока» - «пока». Оттолкнувшись от стены, Марк пошел на кухню. Я опустила голову. По всему телу расплывалась немыслимая усталость. Если бы я могла превратить в жизненную энергию, хоть мизерную толику той силы, что вливалась в меня ежесекундно, пока кто-то где-то листал журналы с моими фотографиями, смотрели ток-шоу или вдруг попадали на редкие репортажи... Я слышала, что все они, даже самые первые, выложены в Интернете на ХХХ-сайтах. Освещение предвыборной компании, беспорядки в Косовске-Митровице. Очень возбуждающее зрелище...
Я просто устала. А без Гриши становилось неуютно. И Марк... Он молчал, но я достаточно хорошо его знала, чтобы понимать, как тяжело он принимает все происходящее вокруг меня.
- Еще пару лет. Пять максимум. И все. Мне не нужно больше, – вошла я на кухню.
- Не нужно больше для чего? – Марк достал из пиликнувшей микроволновки подогретый для меня ужин.
Застегивая расстегнутые минутами раньше пуговицы, я пошла мыть руки.
Для того, думала я, чтобы попытаться осуществить свою мечту. Первый пункт в том забытом списке. Вернуть маму...
