– Ты что, господь Бог? – в ужасе прошептал Паша. – Откуда ты знаешь, что будет весной?
– Я Трындец и этим всё сказано. Меня даже господь Бог побаивается и уважает. Так ты будешь вешаться, или предпочитаешь утонуть в проруби?
– Предпочитаю утонуть, – всхлипнул Паша. – До весны ещё… октябрь, ноябрь, декабрь, январь, февраль… – начал он загибать пальцы. – Это ж сколько пива можно успеть выпить, сколько воблы съесть? Нет, вешаться я не буду. Предпочитаю погибнуть через полгода в среде обитания своей любимой закуски.
– Перед смертью не надышишься, – вздохнул Трындец. – Только я тебе ещё не всё сказал. Пиво тебе категорически нельзя пить. У тебя, Паша, цирроз печени. Пока он тебя не беспокоит, но к весне начнутся сильные боли. Так что на твоём месте я бы повесился.
– Полный трындец, – Паша пощупал свою печень, которая отозвалась сильной болью в паху. – Ты ничего не путаешь? Может, у меня обыкновенный простатит?
– Я никогда ничего не путаю, – огрызнулся Трындец. Он встал и прошёлся по кухне, распространяя запах грязной плоти и нечистоплотной душонки.
Паша захохотал. Ему вдруг показалось забавным – утонуть в проруби, имея гнилую печень. А впрочем… Может, Трындец прав – зачем ждать весны?!
Паша сорвал с крючка топорик для рубки мяса и сунул его Трындецу.
– Руби! – приказал Паша, положив на стол голову. – Руби, сука, мою несчастную голову!
– Я не палач, я Трындец, – смутился Трындец.
– А в чём разница?
– В том, что палач отнимает жизнь, а я только надежду.
– Руби, сука… Надежда важнее, чем жизнь.
– Странный ты какой-то. Все верёвку без разговоров берут и вешаются.
– А у меня нет верёвки, – зарыдал Паша. – У меня только леска. Я что, вобла, на леске болтаться? Лучше от цирроза помру. Или в проруби утону.
– Только я тебе ещё не всё сказал, – хмыкнул Трындец. – Цирроз и прорубь – ерунда, если учесть, что тебя заказала собственная жена. Она наняла киллера, чтобы завладеть этой квартирой! Тебя грохнут со дня на день, Паша! С минуты на минуту!
– Руби! – заорал Паша, рывком оттягивая воротник. – Руби, сука, мою несчастную голову!
– Не буду, – поморщился Трындец, вешая топор на стену. – Грязная работа. Моя задача – морально давить, а не топором махать. Если не хочешь вешаться, я пошёл. Тебе и без меня трындец.
Трындец поднял с пола плащ, накинул его на плечи и пошёл к двери.
– Стой! – бросился к нему Паша. – Хочешь, я тебе взятку дам, чтобы у меня не было долгов, цирроза, киллера и весенней проруби?
