А наряд… Прощайте, мои любимые бермуды и блузка. На мне красовались черные кожаные сапоги до бедер, топ того же цвета и ультракороткая юбка, не позволявшая нагнуться. Образ довершался остроконечными крыльями, рогами и плеткой.
– О боже, – пробормотала я, случайно увидев себя в маленьком настенном зеркале.
Оставалось надеяться, что никто из местных демониц об этом не узнает. Все они были особами довольно консервативными.
Отвернувшись от коварного зеркала, я посмотрела на пункт моего назначения: закрытую дверь с табличкой «Люди работают». Из-за нее доносилось слабое попискивание видеоигры, которое прекратилось сразу же, как только я постучала.
Спустя мгновение дверь открылась, и я оказалась лицом к лицу с малым ростом в чуть больше метра шестидесяти. У него были грязные светлые волосы длиной до плеч, которые заметно редели на макушке, а его жирное волосатое брюхо обтягивала майка с изображением Гомера Симпсона. Увидев меня, малый тут же выронил пакет.
– Мартин Миллер?
– Д-да… – выдавил он.
Я щелкнула плеткой.
– Ты готов поиграть со мной?
Я вышла из дома Миллера ровно через шесть минут. Видимо, мужская сила совсем не зависит от возраста, она либо присутствует, либо нет.
– Вот это скорость, – заметил Хью, увидев, что я иду к машине.
Он снова облокотился о свой «лексус» и закурил.
– Не лыком шиты. У тебя есть еще сигарета?
Он усмехнулся и протянул мне свою, предлагая затянуться.
– Не обижайся, но твои крылья возбуждают меня до невозможности.
Я выдохнула дым и прищурилась. Когда короткий осмотр местности подтвердил, что никого рядом нет, я приняла первоначальную форму.
– Ты передо мной в большом долгу, – напомнила я, надевая туфли.
– Знаю. Правда, другой на моем месте сказал бы, что это ты у меня в долгу. Ты сорвала приличный куш. Куда больше обычного.
Хью был прав, но это не улучшило мне настроения. Бедный Мартин. Может, он и мерзкий тип, но продать душу дьяволу ради шести минут – это уже чересчур.
– Выпить хочешь? – предложил Хью.
– Нет, слишком поздно. Я еду домой. Хочу еще почитать.
– Да, конечно. Когда настанет великий день?
– Завтра, – объявила я.
Бес хихикнул, издеваясь над объектом моего поклонения.
– Слушай, это же не Ницше и не Торо.[3] Самый обычный «мэйнстрим».[4]
– Великому писателю не обязательно быть сюрреалистом или трансценденталистом. Кому это знать, как не мне? В последние годы я не раз имела дело с гениями.
После моего категоричного заявления Хью фыркнул и отвесил мне насмешливый поклон.
