Из окна «Мазерати» раздался злорадный клекот.
– Ну, чувырла-а… – многообещающе провыл Пискунов, выдернул из зубов сигарету и, прицелившись, запустил ее в щель окна итальянской иномарки, которая благодаря сообразительности водительницы становилась все меньше.
Окурок попал точно в цель. Пролетев между головой дамы и зеркалом, он упал на приборную доску и скатился на коврик.
Пришло время торжества Пискунова. Заставляя себя хохотать, он выглядел как идиот.
Внезапно хохот прекратился, а Мокин стал предпринимать все усилия, чтобы побыстрее поднять стекло. Стекло он поднял, но уже тогда, когда в салон влетело содержимое битком набитой пепельницы из «Мазерати».
– Да вы что творите, мать вашу?! – взорвался вслед за Пискуновым Володя. – Это просто пробка! Дорожный затор! Остановка автомобилей! Это не Оренбург, здесь не нужно хамить и ругаться, потому что стоять придется не две минуты! Умные люди в пробках знакомятся, рожают, назначают деловые встречи и даже занимаются сексом! Вы же, придурки, за одну минуту нажили мне на голову врага, засрали салоны двух машин, и еще неизвестно, кто эта ненормальная баба!.. Завтра ко мне приедет на двух джипах стая гомосеков, и они будут иметь меня, по очереди заглядывая в Камасутру!
Дама за рулем «Мазерати» опустила стекло и начала что-то говорить.
Мокин опустил стекло, и я расслышал лишь конец фразы:
– …в рот, жопу и уши!
– Кому это она? – громко и насмешливо спросил Виктор Сергеевич, хотя адресат этого почтового отправления для него был так же очевиден, как и для нас.
– Тебе, тебе, петух драный! – подтвердила наши мысли дамочка.
Зарычав, аки зверь, Виктор Сергеевич провернулся на сто восемьдесят градусов, схватил что-то с задней полки, и не успел я опомниться, как раздался этот зловещий свист, через мгновение превратившийся в шипение…
– Все, пробка тронулась! – вне себя от ярости, почти фальцетом прокричал Володя. – Пристегнитесь, козлы!.. Я сейчас буду уходить от «Мазерати» так, чтобы эта баба не срисовала мой номер!..
Я не большой мастак описывать автогонки. Могу лишь сказать, что четырежды я закрывал глаза и трижды вспоминал, как отец на мое семилетие купил трехколесный велосипед. Вот радости-то было… Я катался по двору, а у подъезда стоял младший брат моего дружка детства Сашки Забалуева, Митька, и я всякий раз, проезжая мимо и угорая от счастья, кричал ему: «Привет, толстый!»
– Где мы? – хрипло спросил Виктор Сергеевич. Взлохмаченные брови его, ресницы и весь он по пояс казался посыпанным мукой и был похож на забухавшего и пропустившего Новый год Деда Мороза.
