Клуб только начинал оживать. У барной стойки было немноголюдно. С танцпола доносились плавкие мелодии. Звук не пробирался через стену танцующих тел, а спокойно тек по помещениям.
– Саня! Саня! Саня! – послышалось сзади.
Я обернулся.
Порой приятно встретить знакомых. Где бы то ни было. И вдвойне приятно встретить в такой непринужденной обстановке хорошего друга. А если это происходит случайно – можно смело предположить, что вечер пройдет не зря.
Его звали Стасом. Отличный парень. В меру работяга, в меру повеса. Всех мужских качеств в нем было поровну. Настоящая цельная личность. Я буду скучать по дружбе с ним.
Он подбежал и слегка меня обнял.
– Круглые будешь? – прошептал Стас.
– Не-е, – скривил я гримасу. – Пожалуй, обойдусь коньяком.
Стас посмеялся.
Мы сели за столик и стали разговаривать. О том о сем. Диджей так себе, но, пожалуй, чуть позже зажжет. Вон у той девушки отличные ноги, а та, в углу, вообще красавица.
Беседа шла как по маслу. Тем более что Стас, видимо, много принял и тараторил без остановки. Да и я разошелся, выпивая уже пятую рюмку.
– Так будешь круглые или нет? – повторил свой вопрос Стас.
Хитрец он все-таки. Знает, что, когда во мне плещется изрядная доля алкоголя, – я очень сговорчив.
Стас незаметно передал мне пакетик. Видели бы вы его лицо – настоящий Чеширский кот. Я взял таблетку и съел ее, запив соком.
Вскоре ладони вспотели. По телу прошла дрожь, как будто пропустили электрический заряд. Экстази с коньяком я называл «молотов-коктейль». Ну, может, помните, зажигательная смесь, бутылками с которой взрывали танки во время войны. Только с той разницей, что сейчас воспламеняется не танк, а твой мозг.
Ты не просто двигаешься, ты фрагментарно телепортируешься: то на танцпол, то в чилаут. Или еще куда-нибудь, куда занесет тебя таблетка.
Тем временем клуб уже вовсю пульсировал в ритме техно. Народу набилось под завязку. Стробоскоп лупил по глазам грозовыми вспышками. На стенах появилась испарина. Электронные ритмы заструились, запрыгали: от колонок, перекрытий до потолка и обратно. То тут, то там. Они залетали в уши, теребили нервные окончания, вместе с кровью циркулировали через сердце. И ты не можешь остановиться. Танцуешь, дотрагиваясь до окружающих. Мимолетно, на расстоянии микрона впитываешь тепло соседа. Он своими движениями перемешивает спертый воздух. Мы пришли сюда танцевать! Бери нас, музыка! Мы все твои! Все, кто столпился на этом забетонированном куске пола. Все, кто смотрит на лазерные лучи и плывет от сета к сету! Меняются диджей. Меняют философию движения: от жесткого техно к мягкому, как масло, электро. И мы, повинуясь законам нот, как-то бессознательно меняем поведение. Техно – и я, не обращая внимания на остальных, дергаюсь под сто двадцать ударов в минуту. Электро – сто пятьдесят ударов, плавкие аранжировки, и девушка трется об меня сзади. Она возбуждена. Как и я. Брейк – около двухсот ударов в минуту. Танцпол поголовно переглядывается: «Ну как, друг на ночь? И тебе хорошо?»
