То всем понятно:
Удел один…
И даже как приятно
Тайком Его Бессмысленностью звать…
Ведь, то, что в нас звучит, – не зачерпнуть
Ни страстью, ни иглою, ни молитвой…
Всё это – игры в бисер…
Может, бритвой
Тогда вскрыть вены?..
Только ль в этом Суть?..
Ни в чём нам успокоиться нельзя…
Никто не нарисует наши Краски…
Один Огонь в камине…
Эти Сказки
Так страшно по щеке Твоей скользят…
И больно… – только вся вот эта Грусть
Уже как Вечность тянется змеёю
Из Сердца…
Всё по-прежнему собою
Останется…
И – ладно…
Ну и пусть…
И право… до Любви нам далеко…
Каким бы Сердце ни было отважным, —
Мужчина ты, иль женщина – не важно!.. —
С тобой Она расправится легко!..
Так пригуби старинное вино!..
И поцелуй прелестнейшую даму!..
Пока цветёт цветок в болотном сраме…
Цветок из наших сокровенных Снов…
Мы сами – как пылающий бутон!..
Бесстыдны и опасны…
Только где-то
Присели… прикурили сигарету… —
Как сразу превратились в камертон…
А завтра новый день… и нам вставать…
А «завтра» и не будет для кого-то…
Что чувствуешь сейчас ты?..
Эй же, кто ты?..
Давай ещё по рюмочке, и – спать?..
Как, всё-таки, красива ви(о)лончель!..
Так сдержено… так робко и так верно
Наступит Ночь…
И всё равно, наверно,
Куда качнёт нас наша Колыбель…
Ты где-то между чем-то…
Но пока
Есть что-то, от чего нельзя отречься…
Оно так зыбко… смутно…
Но отвлечься…
Забыть… —
«Не поднимается рука»…
И Реквием, увы, но не помог…
Что толку с этих гениев кичливых,
Когда везде один лишь только «вывих»…
Когда всегда естественный Итог?..
Тебе уже противно понимать
Рациональность мудрости природной?..
Да что вообще такое "Быть свободной
Душою"?!.
Отъебитесь, Вашу мать!!!
Раздайте всем желающим Луну!..
Раскройте перед всеми лепесточки
Своих Переживаний!..
Эти строчки,
Как пальцы, иннервируют Струну…
Всё глубже проникаем в Красоту…
Всё ярче ощущение Потери
Того…
Во что вообще возможно Верить…
Быть может, уподобиться кроту?..
Но где-то там… «под ложечкой» сосёт
Какое-то Чужое и Родное
Одновременно…
Сильно-сильно ноет…
И не понять: убьёт Оно?..
Спасёт?..
И ты реально чувствуешь: Пора…
Животность… Святость…
Всё перед глазами!..
И бьют Сатира перед Образами…
Бьют насмерть…
Начинается Игра!..
Безобразность?.. —
Скорей, калейдоскоп!..
Да как же в эти Спазмы не влюбиться?!.
Сердечко – в Точку!..
Точка превратится
Мгновенно в Апокалипсис!..
В Потоп!!!
Истерика не видит ничего…
Зрачки Её не требуют огранки…
Кошмарно Ликование Вакханки,
Лишившейся Его…
Себя…
Всего…
И даже отвратительно сейчас
Себя осознавать Живым…
Живою…
Есть в этом что-то гадкое такое…
