В кафе
Никто не расскажет тебе о тебе И мне обо мне - никто. Я молча доем никудышный обед, Так и не сняв пальто. Мне будет неловко потребовать счёт, Как будто за чьи-то мечты. И время в стакане уже не течет, И я не теку, и ты. Никто не расспросит тебя обо мне, Меня о тебе - никто. Лишь тени в этом царстве теней, А это не то, не то...
Зачем всё это
Зачем всё это Скажи мне хоть ты. Колонны, аркады, сфинксы, мраморные киты, Хрустальные колокола - девятое чудо света... Резьба по резьбе Я больше не вижу граней декора. Какой-то безумец рисует Тибет На стенах вечного коридора, Я знаю, ты мне объяснишь Внутреннее пространство. Зачем это всё: Прага, Мадрид, Будапешт, Париж... Ведь есть постоянство Ветра, дующего на юго-восток, Влюбленного в зной и в восходы солнца над морем. Только и он одинок На цветном мониторе Космоса, живущего по законам Когда-то сгоревшей мечты. Зачем всё это - затерянная по чужим телефонам, Скажи мне хоть ты. К чему парапеты, гранит, абажуры в залах Подсвечники и мечи... Почему мое сердце стучать устало И всё же стучит. Стучит...
Дания
Да...ния. Да. Не я. И не ты, мой Горацио, будешь на тех площадях, где салют. Разводные мосты Никуда не ведут. Даже в небо, хоть кажется - это и так, Или это итог... Или это... и туго Затянута где-то петля. Помолчим. Я купил камертон, нота ля Так протяжно, красиво звучит.
Да...ния. Да. Не я. И не ты, мой Горацио будешь смотреть фейерверк Из вип-ложи зевак. Да, сегодня обычный четверг, Хоть и кажется - это не так, Или это итог. Или это... И туго Затянутый галстук. Мерси. Помолчим. Я купил камертон. Нота си Так протяжно, красиво звучит.
Да...ния. Да. Не я. И тебе, мой Горацио, лишь остается "Токай". Улетающих птиц, растворившихся стай Вопросительный знак. Может, это и так, Или это итог, Или это... и туго Натянуты струны на гриф. Да...ния. Да. Не я. Только миф.
Дождь
Дождь. Вдруг смыло остатки зимы... И задумчивый Ной одиноко сидит у гондолы. Тихо курит и молча читает псалмы, И откуда-то с ветром доносятся ритмы Пьяццоллы.
Только дождь. И, как брошенный бандонеон, Я растянут во мне умирающим звуком. И пустая гондола, и город закатный, как сон, И тяжелые капли с глухим ударяются стуком
Об асфальт, и отплывший недавно ковчег Еще виден сквозь теплые струи. Он уныло дрейфует в сплетенье каналов и рек, Дождь растрепанность кудрей целует
У брюнетки, спешащей домой без зонта, И задумчивый Ной одиноко сидит у гондолы... Ты спроси его: "Как?" Он ответит: "Да так, суета..." Лишь откуда-то с ветром доносятся ритмы Пьяццоллы.
