– Вообще-то мы мертвых в отделения не переводим. У них одна дорога – в морг.
– А я могу его проведать?
– Пожалуйста. Третий этаж, седьмая палата.
– Спасибо! – крикнула я и бросилась к лестнице.
Дверь в седьмую палату была приоткрыта.
Толкнув ее, я вошла внутрь. Две кровати были аккуратно застелены, на третьей сидел молодой парень с загипсованной ногой и читал газету, а на четвертой под капельницей лежал смутно знакомый мне человек. Он? Да, пожалуй, он. Вьющиеся волосы, слегка тронутые сединой, грустные серые глаза, опушенные густыми ресницами…
– Здравствуйте, – робко сказала я, прижимая букет к груди, – вы меня помните?
– Конечно, вы та самая девушка, которая пыталась сигануть с моста…
– Точно, это я… – Улыбка у меня получилась грустной. – Как вы себя чувствуете?
– Расслабься и называй меня на ты. Как видишь, выкарабкался. Потихоньку восстанавливаюсь. Правда, врачи говорят, что загорать тут мне придется еще долго.
– Главное, что ты остался жив…
– А ты как, больше с моста не сигала?
– Нет. Я очень благодарна тебе за то, что ты во–время меня остановил. Я твоя должница. Скажи, не нашли того, кто тебя сбил?
– Да кто ж его найдет? Это все равно что искать иголку в стоге сена.
– Да уж… Ты скажи, может, тебе что-нибудь принести? Может, сок или какие-нибудь фрукты?
– Ты лучше сама приходи, а то здесь скукотища страшная. Я вообще впервые в жизни попал в больницу. Как хоть тебя зовут?
– Катя…
– А меня Саша.
– Приятно познакомиться, – сказала я, покраснев.
– Да уж, знакомство, у нас получилось приятное… Послушай, а ты почему с моста решила сигануть? Что, все так хреново?
– Хуже некуда, – вздохнула я и уставилась в окно.
– Тогда исповедуйся, – тихо засмеялся Саша.
– А ты что, поп, что ли?
– Не поп, но исповедь выслушать смогу. Ты цветы мне принесла? Спасибо! Поставь их в банку, вон на окне стоит, а то завянут, жалко.
– Да мне и исповедоваться-то особо нечего. Понимаешь, мой муж сбежал за границу с молоденькой манекенщицей, прихватив с собой полмиллиона долларов, а нас с сыном оставил в качестве заложников…
– Круто… Кать, а может, он вернется?
– Нет, он уже никогда не вернется, никогда… Он за границу уехал, в Париж.
– Да, он у тебя мужик башковитый, все рассчитал.
– Башковитее не бывает, – тяжело вздохнула я. – Я сейчас в бегах. В моей квартире сидят его бывшие друзья.
– А ребенок?
– Ребенок с родителями на даче.
– Да уж, ситуация у тебя хреновая… Чем бы тебе помочь? Если тебе негде жить, можешь расположиться у меня. От меня, понимаешь, ушла жена…
