– Сами вы идиоты… – пробормотал Олег и улыбнулся своему отражению в оконном стекле.
Его влекло туда – мимо серых домов и безлюдных дворов, мимо молчаливых охранников с автоматами и овчарок-нюхачей, – за периметр. На волю. Не для того, чтобы найти там свое место и начать все сначала, – Олег прекрасно понимал, что это невозможно. Просто в последний раз вдохнуть сырой воздух свободы, поглазеть на яркие витрины и афиши кинотеатров, потолкаться в толпе пешеходов, постоять перед светофором… и, выждав, когда какой-нибудь лихач помчится на красный свет, сделать три шага вперед и распрощаться с белым.
– Так, – сказал Олег. – Только так. Но сначала… – Он усмехнулся. Ему было легко и спокойно. Даже жажда как будто отступила, очарованная красотой замысла. – Последний привет. Я все-таки…
Он не договорил. Аккуратно поставил табурет на пол и забрался на него с ногами. С минуту, глядя в окно, грыз колпачок ручки, потом подтянул к себе ближайший чистый листок и быстро написал:
В жизни поэта случайности нет,
В смерти ее тоже нет.
Смерть – это лишь светофорный бред,
Как мотыльки – на свет.
Был еще красный асфальтный рассвет…
Он поднял листок двумя руками и перечитал стихотворение пять раз – по количеству строчек. Потом сухими, как пемза, губами поцеловал бумагу прямо под многоточием и бережно, точно святыню, положил на стол. Такого покоя и свободы от всего Олег не чувствовал… наверное, никогда.
Он вышел в прихожую и открыл дверь. Хотел идти в чем был, но в последний момент одумался – зачем привлекать внимание? – быстро натянул брюки и кроссовки, на голые плечи накинул куртку.
– Прощайте, – тихо сказал он и провел ладонью по неровным, словно волдырями покрытым обоям. – Счастливо оставаться.
Дверь закрывать не стал.
Как будто чувствовал, что вернется. Уже через минуту, запыхавшийся, дрожащий и бледный. Ворвется в комнату, пронесется из утла в угол, как тайфун, и рухнет на колени перед тумбочкой.
Потому что на лестничной площадке ему послышится, что в опустевшей квартире тренькнул телефон.
