Мы снова оказались на улице, в самом центре непрерывно движущегося потока людей.
- Ну что?
- Попробуй вернуть меня обратно.
Я вздохнула.
- Ну, пойдем...
Как раз два свободных места в маршрутке. Я уступила своему спутнику кресло у окна, передала за проезд, снова отметив мрачный взгляд, которым он наблюдал за моими действиями. За окошком мелькали огни, в салоне играла музыка - сначала вполне приятная инструменталка, потом начался час отечественной эстрады. Сначала мой спутник прислушивался к песне с выражением недоумения на лице, потом покачал головой и быстро отвернулся, однако я была почти уверена, что кривая ухмылка мне не померещилась. Все-таки в моем воспоминании он был куда проще, куда приятнее... к тому, что у моего героя окажется такой странный характер, я не была готова. Честно говоря, я вообще не была готова к тому, что у него есть характер. Ну что ж, теперь я поставлена перед фактом.
Несколько минут спустя он обернулся ко мне, лицо было грустным и задумчивым.
- Знаешь, я думаю, если ты уберешь все упоминания обо мне из своей книжки, я смогу вернуться обратно.
- А вдруг... вдруг тебе нельзя возвращаться?
- Почему?
Я промолчала - не могу же я сказать живому человеку, что там, в своем мире, он, скорее всего, погиб. Я не знаю этого наверняка, но...
Он понял без слов, неопределенно качнул головой:
- Какая разница. Будет как будет.
Снег белыми звездами сыплется с неба. Красиво, уютно. Рядом идет практически незнакомый мне человек, хотя у меня такое ощущение, будто знаю его очень и очень давно... Чужой человек, пришелец из другого мира, которому никогда не найти своего места среди нас, в этой жизни, в этой реальности. Нет, я должна, я просто обязана сделать все, чтобы он вернулся домой. Что с ним случится там, на поле боя? Не моя забота, честно - не моя.
Подъезд, лифт, хмурое и настороженное лицо моего спутника... дверь. Вешаю куртку, разуваюсь.
- Есть хочешь?
Отрицательно качает головой. Я так и знала. Ну что ж, не будем медлить.
Включаю компьютер, краем глаза наблюдаю, как мой гость поправляет безрукавку, проводит рукой, приглаживая взъерошенные темные волосы... волнуется.
Открываю нужный файл. Ничего, моя книга только выиграет от этого... Полностью удаляю вступление, поднимаю глаза: никуда он не исчез, стоит рядом, у стола, наблюдая за моими действиями. Даже не стал прозрачным, ничего...
- Так, у меня есть еще черновые варианты...
Нахожу все разбросанные по винчестеру черновики, вырезаю вступление и оттуда. Все. Больше этого человека нет в моей книге. Нет. Есть... Стоит рядом и ждет. Ну почему, почему?
