— Не картинки, а репродукции, — поправил его Петя и снял с книжной полки альбом.
— Подумаешь, репродукции, — запетушился Борька и вырвал альбом из Петиных рук. — Может, задаешься? Так у нас быстро! — Борька подождал ответа, послюнил палец и перелистнул несколько страниц. Петя покраснел от негодования — так обращаться с книгой! — но промолчал.
— Цветы. Утренний натюрморт. Ну и название! — Борька посмотрел на Петю с видом знатока. — А в общем, ничеговская картиночка, но мог бы и получше — лепестков маловато.
Борька захлопнул альбом.
— Держи! Цветочками не интересуемся!
— Дальше смотри. Там и про коня есть и про бойцов. До чего же хорошо! Картины Петрова-Водкина!
— Ну и что? Да у одного парня дядя в кино работает — страшенных шпионов на вывесках пишет, ого-го! Закачаешься…
Борька нехотя открыл альбом.
— Купание красного коня, — прочитал он. — Зачем конь-то красный?
— Ему так привиделось, понимаешь, революция и война, — не выдержал и воспламенился Петя.
Борька послюнил палец, равнодушно листнул дальше и вдруг оторопел.
— После боя. Это они погибшего товарища вспоминают? — спросил он. — Вот это молодец! Видишь, как его жалеют, аж посинело все. Сразу видать, что жалко! Если б Сашку убили, я бы тоже посинел! — Борька помолчал немного. — Нет, ты мне скажи все-таки — зачем голых рисуют? Вот я, например, голый — ну прямо скелет, а в костюмчике вроде и ничего, а?
Петя как будто и не слышал. Он взял альбом и еще — в который раз — с восхищением просмотрел его.
— Когда мне грустно становится, я всегда беру этот альбом. И мне тогда еще грустнее становится, до конца. А потом — грусти как не бывало.
— Мне никогда не бывает грустно, — перебил его Борька. — Грустные только психи бывают.
— Что же, я, по-твоему, псих?
— Про тебя еще не знаю, а вот в нашем классе Тряпичкина есть. Она у меня каждый день ревела. Я кого хочешь задразнить могу. Ох, и противная! Ну разве она не псих?!
— Я ее не знаю.
— А я тебе говорю, что она псих! Не веришь мне, что ли?
— Верю. Но все-таки так нельзя.
— Много ты понимаешь! — заскучал Борька. — А зачем столько книжек? Чьи?
Он подошел к книжной полке и стал выдергивать оттуда книги.
— Мои.
— Врать-то! Столько?!
— Это еще мало.
— А я как открою книжку, так зевать начинаю — прямо челюсть вывехивается, рот не закрыть, хоть тресни! А вода у вас где? Обпился я от вашей рыбы. Ее, что ли, твой отец сам поймал?
— Сам! Ты не представляешь, какие там с ним приключения были! Он чуть не утонул.
