– Ты врач, что ли? – спросил Костя, глядя, как его сокамерник быстро сортирует лекарства.
– Почти, – ответил тот. – Можешь, брат, звать меня Ермолаем.
– Костя, – скромно представился Жмуркин.
«Почти врач» Ермолай ловко обработал его ссадины перекисью водорода, смазал какой-то мазью кровоподтеки, к левому уху пластырем прикрепил марлевую салфетку, а напоследок заставил Костю проглотить горсть разноцветных таблеток.
– Сейчас тебе станет лучше, – сказал он, поглаживая Костину руку.
И действительно, тому сразу полегчало. Не только боль поутихла, но и на душе как-то посветлело.
– За что сидишь? – задал он новому знакомцу сакраментальный зэковский вопрос.
– Незаконное врачевание лепят, – беззаботно сообщил Ермолай. – Я, брат, не сторонник официальной медицины. Исцеляю руконаложением, заговорами, внушением.
– А гипнозом владеешь?
– В общих чертах.
– Загипнотизируй постового. Сбежим отсюда.
– Я его слегка уже загипнотизировал. Разве ты не заметил? Только мне бежать незачем. Думаю штрафом отделаться. Да и куда я от семьи, от хозяйства денусь? А ты, брат, видать, серьезно влип?
– По самые уши. Я ведь тоже исцеляю. Только не внушением, а ненавистью. Но чаще порчу навожу. А это уже любовью.
– Не совсем понял тебя, брат. Ты шутишь или серьезно?
– Вполне серьезно. Если хочешь, послушай.
Рассказ Кости в общих чертах повторял историю, которую он, на беду себе, поведал недавно подполковнику Корыто. Только на сей раз она изложена была в более пространной форме – сложившиеся обстоятельства весьма располагали к долгим разговорам.
– Да, брат, взвалил ты на себя ношу, – задумчиво сказал Ермолай, когда Костя выговорился. – Выходит, и плохая погода на твоей совести, и все преступления человеческие.
– За то, что до меня было, ответственности не несу, – поспешил откреститься от чужих грехов Костя. – В смерти Пушкина и разгроме декабристов не виноват.
– Знаешь, брат, я тебя скорее всего разочарую. Мой дядька, к примеру, всю войну в пехоте отбарабанил. После каждого боя в его роте состав на треть менялся. Через полгода никого из тех, с кем он начинал, не осталось. А дядька даже царапины не получил. Только в Польше трихинеллез подхватил. Дармовой свининки накушался. А пару лет назад он по пьянке между рельсами уснул. Скорый поезд над ним прошел, и хоть бы что. Как ты это назовешь?
– Ну… везение.
– А я скажу по-другому. Статистика. Длинная цепь случайных совпадений и ничего более. Ведь через фронт миллионы людей прошло. Кого-то в первом бою первая же пуля достала, а кто-то четыре года как заговоренный. Все укладывается в математическую закономерность. Но вот только человек не умеет смотреть на себя как на объект статистики. И начинается всякая метафизика. Удача! Фарт! Божья воля! Ангел-хранитель! А на самом деле все это мура. Примерно то же самое и с тобой, брат. У нормального, неиспорченного человека объектов любви гораздо больше, чем объектов ненависти. Но в реальной жизни негативная сторона превалирует над позитивной. Проще говоря, грязь встречается чаще, чем алмазы. Вот ты и связал свои обширные симпатии с нашей жуткой действительностью. Но так можно и восход солнца с петушиным криком связать.
