Надо было поездом | страница 6



Гудки.

10>-6

Андрей Бочкарев, шериф Дикого Запада. Получивший в прошлой серии по голове…

И злодей в ризах. С паникадилом.

Встретились два одиночества.

Священник теперь в гражданском. В спортивной куртке с желтыми полосами. В джинсах. С рюкзаком за спиной.

Вечер. Почти закат. Романтично.

– Эх, батюшка, батюшка, – говорю. – Злой вы человек. Только ведь и я – не добрый.

Священник молча поворачивается и бежит. Он напуган. Он – нормальный человек по сути. И этому человеку я сочувствую…

Здесь нет зла как такового. Просто борьба видов.

Я бегу за ним.

– Давай! – кричу я. – Все равно не убежишь!

Я достаю нож. Устремляюсь в рывок. Почти догоняю. Батюшка наддает. Фонарей на улице – кот наплакал. Где-то вдалеке горит один. Так что мы играем в догоняшки в темноте. Собаки лают.

– Помогите! – кричит батюшка. – Помогите!!

Я почти его догоняю. Взмахом ножа попадаю в рюкзак. Батюшка делает усилие. Выигрывает два метра. Потом еще один.

Уйдет!! Нет, нельзя.

В груди – боль. Дышать тяжело. Я в хорошей форме, если не считать синяков и ушибов. А в груди – словно рвется.

Рывок!

Выпад ножом. Неужели попал?! Не может быть!

Нет.

Батюшка, вдруг, извернувшись ужом, уходит от удара. Прыгает на забор близлежащего дома – и, как ящерица, ползет по нему вверх. Забор вплотную к стене дома, батюшка на четвереньках – все выше и выше. Вот он подбирается к чердачному окну…

– Эй! – кричу я. – Божий человек! Стой, стрелять буду!

Батюшка замирает на секунду, поворачивает голову. Смотрит мне в глаза…

Почти как днем, в церкви.

Глаза не могут лгать. Потому что подсознательно человек знает о себе правду.

– Голоса? – оправдывается такой. – Что вы, какие голоса. Неужели я похож на сумасшедшего?

А глаза говорят: "Я разговаривал с соседской собакой." Или с кроликом. Или с мусорным ведром.

А что? Имею право.

Тварь смотрит на меня из глаз батюшки. Нечто иное. Чужое. Надеюсь, просто набор рефлексов и желаний…

Не разум, будь боже милостив.

Мы смотрим с тварью в глаза друг другу. Долго. Целую секунду. Или две.

Потом голова твари взрывается. Обезглавленный труп падает на землю мешком с потрохами. Личное правосудие. Хотя стрелял не я.

– Понятно, – говорю. – Понятно.

Ко мне подходят люди – местные «питерцы». В желтых костюмах высшей защиты они похожи на космонавтов.

Один улыбается мне через подсвеченное стекло. Показывает большой палец. Егор Караев, кажется. Начальник местного отдела.

Да, я хорошо сработал. Заставил тварь раскрыться. Какая-то мутация военного НМ-вируса? А черт его знает…