Гудки.
10>-6
Андрей Бочкарев, шериф Дикого Запада. Получивший в прошлой серии по голове…
И злодей в ризах. С паникадилом.
Встретились два одиночества.
Священник теперь в гражданском. В спортивной куртке с желтыми полосами. В джинсах. С рюкзаком за спиной.
Вечер. Почти закат. Романтично.
– Эх, батюшка, батюшка, – говорю. – Злой вы человек. Только ведь и я – не добрый.
Священник молча поворачивается и бежит. Он напуган. Он – нормальный человек по сути. И этому человеку я сочувствую…
Здесь нет зла как такового. Просто борьба видов.
Я бегу за ним.
– Давай! – кричу я. – Все равно не убежишь!
Я достаю нож. Устремляюсь в рывок. Почти догоняю. Батюшка наддает. Фонарей на улице – кот наплакал. Где-то вдалеке горит один. Так что мы играем в догоняшки в темноте. Собаки лают.
– Помогите! – кричит батюшка. – Помогите!!
Я почти его догоняю. Взмахом ножа попадаю в рюкзак. Батюшка делает усилие. Выигрывает два метра. Потом еще один.
Уйдет!! Нет, нельзя.
В груди – боль. Дышать тяжело. Я в хорошей форме, если не считать синяков и ушибов. А в груди – словно рвется.
Рывок!
Выпад ножом. Неужели попал?! Не может быть!
Нет.
Батюшка, вдруг, извернувшись ужом, уходит от удара. Прыгает на забор близлежащего дома – и, как ящерица, ползет по нему вверх. Забор вплотную к стене дома, батюшка на четвереньках – все выше и выше. Вот он подбирается к чердачному окну…
– Эй! – кричу я. – Божий человек! Стой, стрелять буду!
Батюшка замирает на секунду, поворачивает голову. Смотрит мне в глаза…
Почти как днем, в церкви.
Глаза не могут лгать. Потому что подсознательно человек знает о себе правду.
– Голоса? – оправдывается такой. – Что вы, какие голоса. Неужели я похож на сумасшедшего?
А глаза говорят: "Я разговаривал с соседской собакой." Или с кроликом. Или с мусорным ведром.
А что? Имею право.
Тварь смотрит на меня из глаз батюшки. Нечто иное. Чужое. Надеюсь, просто набор рефлексов и желаний…
Не разум, будь боже милостив.
Мы смотрим с тварью в глаза друг другу. Долго. Целую секунду. Или две.
Потом голова твари взрывается. Обезглавленный труп падает на землю мешком с потрохами. Личное правосудие. Хотя стрелял не я.
– Понятно, – говорю. – Понятно.
Ко мне подходят люди – местные «питерцы». В желтых костюмах высшей защиты они похожи на космонавтов.
Один улыбается мне через подсвеченное стекло. Показывает большой палец. Егор Караев, кажется. Начальник местного отдела.
Да, я хорошо сработал. Заставил тварь раскрыться. Какая-то мутация военного НМ-вируса? А черт его знает…
