Короче, это тоже был гражданин мира виртуального, хоть и не имеющего отношения к Ай-Би-Эм и Майкрософту…
Наркоман.
Торчок со стажем.
Полное ничтожество.
Гость постоял, осматриваясь и давая себе время привыкнуть к интимному полумраку зала.
Компьютерные столы загромождали большую часть помещения. Стены были выдержаны в интересной цветовой гамме – колористикой клуба занимался редко просыхающий авангардист, видевший мир как дикую смесь темно-бордового и ядовито-зеленого. Нормальные столики – для еды и пития, – тоже наличествовали, стояли вдоль одной из стен. В дальнем углу – стойка с летаргическим барменом. Негромко играла музыка.
Посетителей было мало. Пара юных созданий неопределимого пола увлечённо во что-то играла за одним дисплеем, время от времени отрываясь от своего занятия, чтобы взасос поцеловаться. Седой представительный «чайник», невесть как попавший в этот мирок, медитативно изучал выведенный на экран текст подсказки. Вот и вся публика.
Кроме главного зала имелся и второй – там было как раз многолюдно, там курили и веселились. А здесь курить не рекомендовалось табличками на русском и английском. Здесь был зал для некурящих…
Пришелец нерешительно топтался у входа – он явно был здесь впервые. И ждал, когда на него обратят внимание.
Первым заметил его молодой человек, вышедший из низкой двери без таблички (за нею виднелся стол с разложенными инструментами, деталями и корпусами компьютеров). Заметил и удивлённо поднял брови – очевидно, заинтригованный обликом пришельца, нехарактерным для здешнего контингента.
– В чем трабл? – сказал он гостю наполовину приветственно, наполовину вопросительно. Голос, впрочем, звучал дружелюбно. На вид молодой человек казался почти вдвое моложе гостя – лет двадцать с небольшим – и раз в десять чище. Среднего роста, худощавый, мускулистый. Волосы у парня были длинные, как и у наркоши, – до плеч. Но не заплетённые, а перехваченные хайраткой.
– Чёт-то я не фтыкнулся пока, – откликнулся посетитель, озираясь. – А ты хто?
– А я менеджер, имхо. Фторый нумер в сей резиденции. Ну, ты фтыкайся. Йес?..
Судя по всему, две ветви рода homo вполне понимали язык друг друга.
– Пашик – эт' ты? – с лёгким запозданием фтыкнулся гость.
– Я – Копыто, менеджер, – терпеливо объяснил собеседник.
– Во как. А я – Тимон.
– Оч-приятно. Пашик – это вон тот уважаемый г-н, – показал менеджер на бармена. Вернее, на его почти наголо стриженную голову, торчащую над стойкой и напоминавшую футбольный мяч, неизвестно зачем украшенный мелкими чертами лица. На гостя бармен бросил единственный взгляд и навеки утерял интерес к его личности.
