Все эти женщины, которые умирают…
Смерть наступает за считанные секунды.
Я не слышал, как у меня за спиною открылась дверь. Не почувствовал сквозняка — голой вспотевшей задницей. Не повернул головы, пока не услышал голос приемной мамы. Ее ночная рубашка с медового месяца. Ее рождественский жемчуг. У меня на компьютере Ллойд Джордж выпускает струю спермача на прекрасное лицо Касси Райт.
Моя приемная мама, она орет у меня за спиной:
— Ты знаешь, кто это?!
Я оборачиваюсь и смотрю на нее. Мой член торчит колом, завернутым в розовый латекс, и я как будто размахиваю большим флагом в форме Касси Райт.
Моя приемная мама кричит:
— Это твоя настоящая мать! Это был мой последний стояк.
С тех пор у меня даже не шевелилось. Но мистеру Бакарди я этого не рассказал.
При первой возможности я потихонечку подхожу к девочке-ассистентке и интересуюсь, откуда она знает столько всего о вагинальной эмболии. Каждый год от этого умирает почти тысяча женщин? Их убивают морковки и электрические фонарики, из-за которых им в кровь попадает воздух? Это не самые общеизвестные факты. Не каждый способен вот так вот с ходу говорить на такие темы. Для того чтобы все это знать, надо специально изучить вопрос.
— Прошу прощения, — говорю, — я случайно подслушал ваш разговор.
Девочка-ассистентка размахивает шариковой ручкой, как дирижерской палочкой. Указывает на парней, которые пока еще здесь. На каждого поочередно. Ее губы беззвучно считают, вылепливают номера — 27… 28… 29… — она что-то пишет на листе у себя на планшете и говорит, не отрываясь от записей:
— За это мисс Райт мне и платит такие деньги.
Эта девочка, она не обычная ассистентка на съемках. Она личный секретарь Касси Райт, менеджер по информации, автор проекта и по совместительству девочка на побегушках — по ее собственным словам. Глядя на часы у себя на руке, она пишет какие-то цифры на верхнем листе, что-то похожее на уравнение. Пишет и говорит:
— Она попросила меня оценить риск. Я спрашиваю:
— Это правда? Правда, что у мисс Райт есть взрослый ребенок?
— Да, — говорит девочка-ассистентка, поднимает глаза и смотрит на меня. Плечи ее черной водолазки облеплены белыми хлопьями. Перхоть. Ее прямые черные волосы собраны в хвост. Аккуратно зачесаны назад, волосок к волоску. Посеченные кончики топорщатся и завиваются.
Я легонько киваю в сторону номера 72, спрашиваю:
— Это он?
Девочка смотрит. Моргает. Смотрит. Потом пожимает плечами и говорит:
— Ну, да. Внешне они похожи. Так что не исключено…
