— А если я в трактире поспрошаю? — поинтересовался Винс. — Мне там то же самое скажут или как?
— Понятия не имею, — сказал трактирщик. — Попробуй, может, кто твоего парня и заметил…
Вине злобно плюнул под ноги и убрался из поля видимости. Трактирщик остался стоять в проеме.
Минуты тянулись, как часы.
Потом снаружи раздался стук копыт, и еще несколько «часов» спустя трактирщик повернулся ко мне лицом и махнул рукой.
— Вылезай оттуда, — сказал он. — И уматывай побыстрее.
— Почему вы меня не выдали? — спросил я, выбираясь. из сена.
— Потому что он не похож на человека, у которого есть дочь, — сказал трактирщик. — А похож он на головореза с большой дороги. Впрочем, ты тоже, а я в ваши дрязги встревать не хочу. Сами разбирайтесь.
— Спасибо, — сказал я.
— Проваливай, — ответил трактирщик. — И учти, что он поскакал на восток, так что если ты не хочешь с ним встречаться, выбери какую-нибудь другую дорогу. А еще лучше — сойди с дороги вообще.
— Так и сделаю, — пообещал я. — Еще раз спасибо.
Пришлось снова переться через лес.
Чтобы не заблудиться, я шел параллельно дороге, отдалившись от нее метров на пятьсот. Если лес оказывался слишком редким и меня можно было увидеть с тракта — уходил дальше.
Скорость передвижения резко упала. Черт побери, я ведь знал, что на лошадях они меня быстро догонят.
Очевидно, убийцы разделились, прочесывая сразу несколько направлений. Вине умчался на восток, но это не значит, что другие стороны безопасны. Есть ведь еще трое. Как минимум. А на самом деле их может оказаться куда больше. Гаррис мог отправить за мной целый полк.
Наверное, этим утром я впервые оказался так близко к смерти, что смог почувствовать ее дыхание. Если бы трактирщик меня выдал, Вине, вне всякого сомнения, постарался бы меня убить. И вряд ли я смог бы долго сопротивляться.
Меня учили владению оружием, но мне никогда не приходилось драться насмерть. Гибель Белого Рыцаря была первой насильственной смертью, произошедшей у меня на глазах, и это было ужасное зрелище. Когда его голова отделилась от плеч, а из обрубка шеи хлынула кровь, тело еще несколько секунд простояло на ногах. Потом рухнуло на пол, в красную лужу, а сама голова откатилась метра на три в сторону — удар Черного Урагана таил в себе страшную силу.
Барды поют о доблестных воинах, сложивших свои головы в бою. Может быть, маркиз Тирелл обрел смерть, достойную настоящего рыцаря, но… Никакой поэзии в этом не было.
Живой человек стал мертвым.
