Манит, притягивая очи.
Махровые ресницы Ночи
Опущены на тыщи вёрст.
За ними Солнца благодать,
Головоломное круженье.
А дальше? Может быть крушенье?
Но этого не увидать.
Неповторимость, свежесть облаков
Неповторимость, свежесть облаков.
Серебряные сбитые туманы,
Манящие так сильно и так странно,
Как будто вырывая из оков.
Оков Земного бренного Пути,
Статичности Предвечного Движения…
Скрипят и рвутся наших жизней звенья.
А облака – воздушней не найти.
К ним хочется притронуться рукой,
В их пенистую мягкость погрузиться,
Легко парить над ними словно птица…
Но что они? Они – туман сырой.
В них морось бесконечного дождя.
О, эта расстояния химера,
Далёкое, как будто для примера,
Нас увлекает, Душу бередя.
Земля – и в самом деле дом
Земля – и в самом деле дом.
Но дом тогда надёжен,
Когда он чист, ухожен
И есть порядок в нём.
Любя ли, не любя,
Легко ли, через силу,
Должны мы дать мир Миру,
Чтоб сохранить себя.
Чтоб жизнь не разошлась
В извечной карусели
Кирпичиков творения
Энергии и масс.
Чтоб не взорвалась в пыль,
Опять начав вращенье…
Мой дом – мое спасение,
Но дом, а не пустырь.
Дефинитивность бытия.
Детерминация событья.
Между забытьем и небытьем
Отбытья бледная струя.
Не так, как в плане и мечте,
Не как в украшенных забвеньях.
А так, как в жизни: в раздвоениях,
Неосознаньи, маете…
Минутное доверье дикой птицы
Минутное доверье дикой птицы.
С моих ладоней голубь зёрна ел.
Где он теперь? – Не знаю, улетел
И, может, никогда не возвратится.
Искать его? Но где? Он птица – фьить…
Позвать? Но как? Каким назвать звучанием?
Какой надеждой, и каким отчаяньем
Могли б к себе мы птицу возвратить?
Вода в достатке и корма обильны
Вот, кажется, приманишь… Только тронь…
Смешно, но мы пред птицами бессильны.
Напрасно держим щедрую ладонь.
Одиночество весенних трав
Одиночество весенних трав
И осенних листьев одиночество.
Между ними лето. Всех забав
В нем и есть лишь разве что пророчество.
В весенних лужах зреют пузырьки
В весенних лужах зреют пузырьки -
– Земли освобождённое дыхание.
И почки распирает набухание.
И травы рвутся вверх из под земли.
Еще чуть-чуть и кружево листвы
Украсит стосковавшееся небо.
Но если б мир зимой избелен не был,
Ужели б так весной дышали мы.
Идёт по лужам дождь размашистой походкой
Идёт по лужам дождь размашистой походкой,
Идёт, не торопясь, с утра и до утра.
Здесь, в этом мире, все непрочно так и тонко.
Где тонко, там и рвётся дождинок мишура.
Идёт по лужам дождь, играя в отражения.
В них все чуть-чуть не так, порой наоборот.
