– Я говорила тебе, что нечего тянуть с разводом… Дотянулась!.. – Ксения Илларионовна раскатала еще один пласт упругого белого теста и уложила его в круглую форму, засыпала резаными яблоками с сахаром. – Я об одном переживаю… Ведь он выпил минеральной воды, которую взял в холодильнике… Значит, ее кто-то отравил! А если бы в этот день ты была дома и выпила эту воду…
– Мама, ты же знаешь, что я не пью ни «Ессентуки», ни «Боржоми», потому что знаю – все это ненастоящее, фальшивое, с добавлением соды, соли и еще какой-то гадости… Я и Мише говорила… Вот австрийские сиропы – это другое дело, я разбавляю их водой… Сама знаешь… Кстати, хочешь, я разведу тебе черничный сироп?
– Хочу. И положи побольше льда. Хоть и дождь на улице, а здесь у нас – Бухара. Всегда, когда печешь, жарко… Корицу положить?
– Куда?
– В яблочный пирог.
– Конечно, положи.
– Твой благоверный любил яблочный пирог…
– Мам…
– Ладно, не буду.
– Говоришь, ты у Риты ночевала? Чего так?
– Страхи мучают. Бессонница. Закрываю глаза – и вижу Мишу.
– А почему ко мне не пришла?
– Подумала, что и тебе спать не дам… А у Риты все-таки места много, мастерская…
– Как она там? Работает?
– Наташа, я должна тебе что-то сказать… Яйцом смазывать будем?
– Мама, ты что?!
– Я спрашиваю, пирог желтком смазывать будем?
– Ты про пирог… Что ты хотела мне сказать? Все зеркала я закрыла… Сейчас тебе сироп разведу… Ну?!
Она остановилась, чтобы посмотреть, как мать будет украшать пирог лепестками из теста.
– У Риты – беда… Она влюбилась. Я так боялась этого, так боялась!.. Жила себе девочка спокойно, работала, делала что хотела, покупала что хотела, ездила куда хотела… Она была свободна… И тут вдруг – мужчина…
– Мам, как будто бы у нее раньше мужчин не было…
– Это не тот случай. Уж поверь мне. Открой духовку, посмотри, как там, подрумянился?
– Не переживай раньше времени. Просто ты у Риты редко бываешь. Я вот, к примеру, как к ней ни приду, у нее обязательно кто-то есть… Сидит себе какой-нибудь роскошный мужик в кресле, а она делает вид, что его рисует, а ведь с портретами у нее проблема… Что-то она недотягивает, не улавливает сходства… Ты помнишь, как она твой портрет рисовала, на даче? Все похоже – и глаза, и губы, и даже красные бусы, но все вместе – не ты.
– Думаешь, она портретами их к себе заманивает? А мне кажется, что она просто-напросто издевается над ними, потешается, развлекается, если хочешь… От скуки. От одиночества…
– И так плохо, и эдак… Что-то я тебя, мам, не пойму…
