— Так мы ж это… мы, в общем, выпили. Ну знаете ж, как бывает. Сели вечером, после дел и давай кумарить, а Длинный тогда в общем… Ну пьяный, короче был, а мы ж пьяные, мы не понимаем ничего. Мы же это… В общем, ну понятно, да?
— Нет, — незримый следователь был недоволен.
— Так это ж… мы… ну поспорили мы, понимаете! — браток почти кричал и, кажется, собирался заплакать. — Пьяные были, а все из-за «Струны».
— Причем здесь «Струна»?
— Так Длинный как про нее… про вас услышал, так и говорит: да насрать мне на всех этих гитаристов! Пусть попробуют меня поймать. Вот мы и проверили.
— Что проверили?
— Как что, мать твою… найдете вы нас или нет, — браток замер на миг и тяжело задышал. — Ну чо, рви теперь сука! На части рви хоть, все равно кончишь, собака! Рви давай!
— Вот примерно таким образом, — Лена нажала кнопку, и экран залила чернота.
Я лишь вздохнул.
За окном простиралась Столица. Отсюда, с двадцатого этажа административной башни, висевшей над рекой подобно Домоклову мечу, было видно почти все. Там, в Заречье дымили трубы заводов, ползли букашки машин и молекулы-люди. Солнце садилось за дальние крыши, оставляя на нашей стороне лишь черные силуэты домов.
«Струна» не особо маскировалась. Все здание заполняли ее службы, при входе висела скромная доска с золочеными буквами, повествующими о федеральном фонде. Торчавшие на другом берегу небоскребы «Газхима» и «Государственной Банковской Системы» были куда массивнее нашего, но пропустить сооружение в двадцать два этажа, да еще в столь дорогом и престижном районе возможным не представлялось.
Ленин кабинет, кстати, был здесь на самом верху. Дальше шли лишь технические службы. Где заседало руководство я даже не представлял. Хотя, вполне может быть, что и под землей. Быть может, там же, где Мраморный зал — в недрах.
— «Л К-корпорейшен», туда их налево, — Лена взяла со стола пачку и извлекла из нее длинную дамскую сигаретку. — Нажрались, поспорили, что самые крутые, а теперь еще нас обвиняют. Мол, сами виноваты. Не будь вас, никого бы не тронули. Представляешь, какой сучонок?
— Не будет ему Коридора Прощения, — как бы между делом отметил я.
— Да уж наверно, — фыркнула она. — Третьего б еще сыскать. Спорщика.
