– К сожалению, Оленька, – сказал, вставая Баланчин, – я вынужден вас покинуть. Дела.
– Очень жаль, – в тон ему ответила она.
– Но наша договоренность остается в силе. Вечером я вас жду, приходите, с кем угодно.
– Спасибо, – кокетливо произнесла она и подумала про себя о том, что хорошо бы на это благоволивое разрешение прихватить с собой черта или всех мафиози из Коза-ностра. Что бы тогда сказал художник?
Он больше ничего не сказал, улыбнулся своей обаятельной улыбкой, покорившей многих женщин, и вышел. Оля подперла рукой подбородок и задумалась. Вот такие мужчины ей попадались крайне редко. А с теми, кто ей попадался, она никогда не стервозничала. Вела себя прилично, кокетничала в меру, поддавалась на их обаяние, позволяла вешать себе на уши макаронные изделия… Вела себя, как нормальная девушка. Сегодня откуда у нее появились эти комплексы? Почему она решила, что не может понравиться этому мужчине, что он слишком хорош для нее, что он бабник… Он бабник, точно. Это ей подсказал третий, нет не глаз, а что там еще бывает лишнего у нормальной девушки? Интуиция. Точно, ей подсказала интуиция.
Но интуицию перебило любопытство, Оля согласилась на встречу. Зачем? Что это ей даст? Нужно послать вечером к Баланчину Пелагею с Анжелкой. Раз та ему понравилась, да к тому же он предложил приходить с кем угодно… Если она и пойдет, то с Марфушкой. Как это ему понравится?
Оле стало смешно, и она захихикала.
– Кто это от нас вышел?! – на кухню залетела Анжела и схватила оставшийся блин с тарелки. – Такой обалденный мужик! Он мне, между прочим, улыбнулся, а я ему подмигнула, – она схватилась за солнечные очки, – а, ну да. Ну, все равно. Мужчина чувствует, когда женщина к нему неравнодушна! Если у него нет возможности заглянуть ей в лицо, то он может судить об этом по ее организму. Когда я вижу такого мужчину, у меня начинает урчать живот…
Оля обомлела. Интересно: а знаком ли с этой философией сам предмет обсуждения? Если знаком, то что он мог подумать о ней?! Как хорошо, что Оля с ним не кокетничала. Или кокетничала, но самую малость.
– Это художник Дмитрий Аркадьевич Баланчин, – стараясь не показывать своей заинтересованности, сказала она. – Проездом из Парижа, где у него выставлялись картины.
– Надо же, – всплеснула рукой с недоеденным блином Анжелка и села на табурет. – Пусть напишет мой портрет! Это займет часы, я-то знаю, подрабатывала у начинающих художников… А ты будешь крутиться рядом и подавать ему кисти! Лялька! Я знаю, у нас все получится! Как я хочу в Париж! Нет, больше всего я хочу на Сицилию. Марио говорил, там такая красота…
