И вдруг кто-то бестактно открыл дверь, решив нарушить воцарившуюся идиллию. На пороге появился улыбчивый мальчик, не решающийся войти.
— Игорь в соседнем кабинете, — неприветливо отмахнулась я, не расставаясь с Аниным голосом.
— А я не к Игорю, я к вам, — робко ответил мальчик.
— Анют, извини, ко мне пришли. Перезвоню, — выдохнула я, положив трубку. Честное слово, я его не узнала!
— Вы меня не помните? Мы с утра с вами в кафе познакомились. Я сегодня пораньше ушел с работы… Можно я вас подожду? Вы еще долго?
— Да нет… Минут десять…
Я на улице буду, — опять по-голливудски улыбнулся Боря и снова исчез за дверью.
Нет, в тот день я еще жила, вернее существовала в реальном мире, хотя Боренька уже изо всех сил тащил меня в какую-то непонятную сказку. Что-то во мне восставало против нее, я еще была сама собой и даже попыталась убежать от этого непрошенного свидания. Через пару минут мы с Таней тихонько вышли на улицу — никого не было — и решили незаметно свернуть на Малый проспект и дойти до метро в обход. Но как только мы поравнялись с «Трюмом», из кафе буквально вылетела Ольга:
— Катя! Куда же ты? Боренька на Ропшинскую поехал. У него «Фиат», серенький такой. Иди скорей!
Таня недовольно сузила глаза и даже, наверное, хотела открыть рот и защитить меня от ненужной опеки, но я не устояла под таким напором и вернулась на Ропшинскую. «Хоть посмотрю, что такое «Фиат», — утешала я себя. И действительно под окнами нашего офиса стояла аккуратненькая серенькая машинка с красными номерами и подмигивала мне фарами. И несмотря на то, что передо мной заботливо открыли дверь, а на сидении лежала красная роза, именно такая, какие мне нравятся — длинная и колючая, несмотря на шампанское, летящий ход автомобиля, я еще не сдалась, не пошла к тем чужим, неведомым берегам. Почему-то все время я думала о Мише. О том, что вот и он сперва открывал передо мной двери, дарил цветы, по-мальчишески похвалялся тем, как лихо он водит свою шикарную BMW Z-3… И вроде бы одни и те же поступки, но разница ощущалась огромная… Мы сидели в каком-то уличном кафе, болтали о всякой всячине, и разговор как будто скользил поверх меня, но одна фраза заставила меня вздрогнуть, включиться в беседу всем сознанием. Совсем неожиданно Боренька признался, что его любимая книга роман Стефана Цвейга «Нетерпение сердца». Вот с этого момента я уже никогда не называла его в своих мыслях иначе, как Боренька. Бог мой! А я то всегда считала эту сопливенькую книжонку бабской!
