И все вселяло там надежды,
Что сменит мир свои одежды,
Ля-ля-ля-ля, ля-ля-ля-ля, ля-ля…
В этой песне выражено торжество гармонии музыки, преображающая, возвышающая способность искусства, вера в возможное изменение мира через утверждение в нем искусства.
В другой песне Юрия Визбора «По прекрасному Чюрленису» искусство представлено через известные имена его создателей.
По прекрасному Чюрленису,
Иногда по Остроухову
Мчались мы с одной знакомою
На машине «Жигули»,
Заезжали в Левитана мы,
В октябри его пожухлые.
Направлялись мы к Волошину,
Заправлялись, как могли.
По республике Цветаевой,
Через область Заболоцкого
С нами шла высоковольтная
Окуджавская струна.
Поднимались даже в горы мы,
Оставляя землю плоскую
Между пиком барда Пушкина
И вершиной Пастернак
Между Грином и Волошиным
На последнем переходе мы
Возвели шатер брезентовый,
Осветя его костром.
И собрали мы сторонников
Рифмы, кисти и мелодии,
И, представьте, тесно не было
Нам за крошечным столом.
В песне Булата Окуджавы «Живописцы» преображение, живописание города незаметно переходит в правдивое живописание человеческих судеб.
Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов арбатских и в зарю,
Чтобы были ваши кисти словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое
По традиции забытой городской,
Напишите и прилежно, и с любовью,
Как с любовью мы проходим по Тверской.
Мостовая пусть качнется, как очнется,
Пусть начнется, что еще не началось,
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется,
Что гадать нам: удалось, не удалось…
Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
Наше лето, нашу зиму и весну,
Ничего, что мы чужие — вы рисуйте,
Я потом, что непонятно, объясню.
В другой песне Булата Окуджавы «Моцарт» передана вечная природа творчества, его неподвластность ни времени, ни внешним событиям жизни.
Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет…
Моцарт отечества не выбирает,
Просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба…
Не оставляйте стараний, Маэстро,
Не убирайте ладоней со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
Скажем спасибо и этой судьбе…
Но из грехов своей родины вечной
Не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба — то гульба, то пальба…
Не расставайтесь с надеждой, Маэстро,
Не убирайте ладоней со лба.
Коротки наши лета молодые,
Миг — и развеются, как на кострах,
Красный камзол, башмаки золотые,
Белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
