— Родители? Они… в ином мире, — честно призналась Анабель.
— Так ты сирота? Бедняжка. Но откуда ты пришла? Где твой дом?
— Это… сложно объяснить, — вздохнула Анабель, не изменяя своей политике честности.
Губы Марты еле заметно сжались.
— Но где же ты будешь жить?
— Представляешь, мама, — завопил в восторге Поросёнок, — Представляешь, она будет жить в том страшном доме с привидениями. Там, где все бояться жить. А она не боится. Вот!
— Ну, что ты! — всплеснула руками Марта. — Как же это можно? Привидения — это, конечно, сказки. Но там совершенно невозможно жить. Всё прогнило насквозь. И ни пола нет, ни мебели… Вот что, останься-ка этой ночью у нас, а там мы что-нибудь придумаем.
— У вас? — Анабель замерла. Больше всего ей хотелось остаться в этом доме, раствориться в нём, напитаться его теплом и уютом. Поросёнок сжал под столом кулаки и смотрел на неё почти умоляюще. У Анабель защемило в груди. Но тут…
Одна единственная мысль оборвала всё. Если она останется здесь, она не встретится ночью с Белиндой. Белинда никогда не придёт в этот дом — даже во сне. Никогда.
Глаза Анабель потемнели и сузились.
— Нет, — произнесла она, отодвигая незаметно тарелку. — Благодарю вас, но я буду жить в том доме. Мне всё равно, что там нет мебели, и… — Она запнулась, но не опустила глаз.
На лицо Марты набежала хмурая тень.
— Ну, что ж, — произнесла она отстранённо. — Как хочешь, конечно. Я вижу, ты… очень странная девушка.
«Странная». Она произнесла то же слово, что и Поросёнок. Но в её устах оно прозвучало как обвинение.
* * *
В багровых всполохах Анабель шла по лугу. Дом — её дом, — был виден издалека. Теперь, когда стремительно сгущалась тьма, он казался её сердцевиной. В сумрачной пропасти неба загорелись первые звёзды.
Вокруг стрекотали цикады и приторно пахло шиповником. Деревья шуршали, скрипели, молчали.
Оранжевые тёплые огни посёлка остались позади. Анабель не смотрела туда, она без оглядки шагала вперёд, к лесу, во тьму — в свою тьму. Непонятные ей самой редкие слёзы холодили и жгли лицо.
Вот её дом. Анабель отворила дверь. Внутри темно. Темно, холодно. Пусто.
Анабель отёрла ладонями влажные щёки, опустилась на землю в углу, обвила руками колени. Лунный свет просочился, как молоко, сквозь рассохшиеся доски. Как молоко… Поросёнок… Она закрыла глаза. Пора…
* * *
— Белинда, это удивительно. Люди… Они такие… хорошие. Как ты можешь их не любить?
— Именно поэтому, Анабель, глупышка. Ты же знаешь, — мне всегда не нравились хорошие.
