– А, пошёл ты, обжора! Человек тут помер, а тебе всё похеру, лишь бы пузо набить, козёл голодный! – сорвался я. – Пошёл ты! знать тебя не хочу, утроба!
– Ладно, успокойся, проехали…
Тридцать первое января, сегодня только тридцать первое января, ровно месяц моей войны в Грозном.
Месяц!
Месяц?
Я устал, я вдруг сердцем почувствовал, как я устал. От всего: от войны, от этой долбаной войны; от крови, её здесь слишком много, нашей крови; от постоянного грохота орудий, чтоб они заглохли все нафиг; от водки, зачем я столько этой гадости пью; от руин и их запахов, воняет тут везде; от себя, да, я устал от себя, такого жалкого комочка безмолвной и безвольной плоти, получеловека-полузомби. Чем я провинился, что я не так сделал, за что я здесь? За что нам это всё? И зачем, зачем?
Ну, погиб мой хороший друг – Санька Букач, и что, кому от этого стало лучше? А его родаки? Что они скажут, когда получат его бездыханное разорванное тело? А может, уже получили. И что, ЧТО? Стало кому от этого хорошо, стало? Да, Санька не хотел воевать, боялся погибнуть. "Мы все умрём, потому что мы – пушечное мясо!" – говорил он мне, а я убеждал его в обратном. Не убедил.
Ещё до Чечни, когда у нас набирали желающих поехать с миротворческой миссией в Абхазию, я подал заявление с просьбой включить меня в список миротворцев. Меня записали. Когда за неделю до отправки Санька узнал об этом, то сильно расстроился, уговаривал не ехать, говорил, что вряд-ли я оттуда живой вернусь. Я поверил, и кое-как договорился с командиром полка, чтобы меня оставили. Оставили.
Когда уезжали в Чечню, мы не знали куда едем, но Санька предчувствовал нехорошее, много нервничал, даже мяукать стал. Мяукал, как кошка, фиг отличишь. Худющий, рыжий как солнце, весь в веснушках, и мяукает…
Погиб в первом же бою.
Женька Жуков – сибиряк, спокойный как танк, рассудительный. Когда строились в Моздоке, Женька подошёл ко мне: "Боишься? А ты не бойся, мы же солдаты, а солдаты в России – как животные, быстро ко всему привыкают. И мы привыкнем. Переживём…"
Не пережили, то есть я-то может ещё и смогу, но он – уже точно нет.
Ваймер Женька, по кличке Немец, всем говорил, что он – русский, а не немец, да кто его слушал, этого еврея. Хороший был парень, начитанный, и что он в институт не пошёл, дурак, от армии бы отмазался. А теперь вот всё, поздно. Нет его. И никто не споёт нам его любимых песен, на гитаре не сыграет, не расскажет о жене красивой, о маме доброй, о просторах сибирских.
