– А ну давай сюда свое платье, – решительно распорядилась Генна. – У меня фантазия богатая, сейчас мы мигом что-нибудь придумаем.
Мара покорно раскрыла чемодан и извлекла оттуда длинное вечернее платье.
– Так, давай надевай, – командовала Генна. – Ой, мама моя – оно же на тебе так и светится, розовым только чуть отливает, как небо зимнее! Какая прелесть! Туфли ты к нему какие хотела, белые?
– Белые, естественно. Да у меня здесь и нет других. И вот смотри, колье с распродажи – горный хрусталь с зеленоватым жемчугом. Оба цвета не интенсивные, так что прекрасно будут сочетаться.
– Шикарная вещь! Главное, милый такой ошейничек, горло прикрыто, а грудь вся видна. Дай-ка я застегну его на тебе….
Господи, все так чудно, а ты почему-то комплексуешь! Да волосы прибрать повыше, да маску, и такая дивная стилизация выйдет под прошлый век!
– Как ты мои волосы приберешь? – возразила Мара. – Заколками приподнять, так все равно гладко лягут…. Шиньон надо, а из моих выйдет только маленький хвостик на темени – омерзительно!
– Дай подумать…. О! Одевайся, да пошли в магазинчик за углом, наберем там искусственных цветов и прикроем ими твой хвостик! Я тебе такую гирлянду сделаю….
– Я и сама сделаю, – усмехнулась Мара. – Но идея великолепная, что правда, то правда….
В маленькой лавочке, где в преддверии Рождества торговали всяческой карнавальной мишурой, Мара быстро нашла то, что ей было нужно – белые с серебристым отливом цветы, похожие на шиповник, но с длинными тычинками, на которых каплями росы дрожали хрустальные бусинки. Затем она надолго остановилась у витрины с полумасками….
– Черт, абсолютно ничего в цвет! Черное, оно ко всему идет, но уж больно не хочется. Были бы хоть туфли черные, а так…. А серебряная – слишком аляповатая, поменьше бы блеска….
Была бы тут просто белая….
– Да плюнь ты на эти маски! – напористо заявила Генна. – Я тебя так накрашу, что никакой маски не понадобится! Художник я все-таки или ты мой вкус совсем уж ни во что не ставишь?
– Ладно, попробуй под моим чутким руководством. В конце концов, не получится, так всегда можно еще раз сюда заглянуть и взять-таки черную….
Сердце Мары раскачивалось как на качелях. Вверх – вниз, вверх – вниз: приедет – не приедет, успеет – не успеет? От Руты до Плескавы всего триста километров, не бог весть какое расстояние! А в следующую ночь уже ее поезд, на Дверис…. «День пройдет – и разлучат нас поезда, чтоб не встретились мы больше никогда….» Черт, привязалась строчка из шлягера и болтается в голове, нагло притворяясь истиной в последней инстанции!
