– Чистка?
– Нет… Я не уверен, что это лучший вариант. У него и без того прогрессирующий склероз, а чистка… Нет-нет. Только в крайнем случае, когда уже не останется ничего другого.
– То есть, вы считаете, что сейчас не крайний случай?
– Я не знаю! В конце-концов я всего-навсего доктор. А не шеф. Вы здесь шеф, вам и решать.
– Да, решать мне… Ну, а вы что думаете, Свитес?
– Я думаю, что надо попробовать вариант 2-А.
– Говорите по-человечески, Свитес! – Шеф нахмурил брови. – Что это за «2-А»?
– Месяц назад я представлял вам список возможных экспериментов. Там был вариант 2-А. Реакция объекта на истину.
– Ах это! Помню. То есть вы хотите пронаблюдать, как Солдат отреагирует на правду?
– Хотя бы на часть правды.
– А я против, – вновь высказался Раксин.
– Помолчите, доктор. Вы верно заметили, что решать мне.
– Не буду молчать! Последний Солдат – это мировое достояние. Это наше прошлое, наша история, наши корни. А вы собираетесь его попросту убить. Неужели вы не понимаете, что он этого не перенесет, не выдержит? Я категорически против!
– Хватит, доктор. Мы уже слышали ваше мнение.
* * *
– Здравствуйте, Солдат!
Катис открыл глаза.
– Что за черт? Вы кто?
– Меня зовут Шеф.
– Хорошее имя, – усмехнулся Катис. Он сел на кровати, пристально всмотрелся в нового посетителя.
– Можете не вглядываться. Жилка на шее у меня не бьется, и воздух я глотаю лишь тогда, когда говорю.
– Хорошее начало. Вранья больше не будет?
– Не будет.
– Присаживайтесь. Знаете, у меня сегодня день рождения.
– Я постою. Поздравляю.
– Как вам угодно. Спасибо.
Они открыто смотрели друг на друга. Оценивали.
– Так как мы построим нашу беседу? – спросил Катис. – Я буду задавать вопросы, а вы на них отвечать или же вы сразу все мне расскажете?
– Что вы хотите знать?
– Прежде всего, почему я здесь заточен, словно какой-то преступник?
– Вы свободны.
– Я свободен? Свободен!? – Катис хохотнул. – Ну да, конечно, все относительно. Я свободен в пределах башни. Вот эта комната, ванная, туалет, библиотека, рабочий кабинет, в который я уже несколько месяцев не заглядывал. И темные, полные сквозняков коридоры, ведущие в никуда, оканчивающиеся тупиками. Но моя настоящая свобода там, – он протянул руку к окну, – за толстым стеклом. Эти леса, солнце, небо. Ветер, который колышет верхушки деревьев, и я вижу его, но не могу почувствовать. А вы говорите «свободен». Шестьдесят лет я сижу на одном месте…
– Шестьдесят восемь, – тихо поправил Шеф.
– Шестьдесят лет вижу одни и те же лица…
