Беру я кисть и жизнь рисую,
Пейзаж прекраснейший малюю.
И тут, откуда не возьмись,
В картину влезла рыба-рысь.
– Ты кто такая? – я спросил. —
Что делаешь в моем ты мире?
– Ты сам меня ведь пригласил
Побыть часок в твоей квартире.
Я яркий маленький утенок,
Скользящий по горе крутой.
Забытый всеми мамонтенок,
Бредущий за пустой луной.
Еще чего, пока не знаю,
Но путь далек, и он холмист.
Возможно, много растеряю,
Пока пойму, в чем жизни смысл.
– А почему ты рыба рысь-то?
– Откуда знать мне эту глупость,
Что в голове твоей сокрылась?
Ну, может, просто рыба рылась?
А может, просто ты чудак
С больным воображеньем.
Взял, изобрел меня за так
И обозвал твореньем.
Вот, посмотри, что сделал ты.
Мне эти для чего страданья?
Вокруг так много красоты!
К чему свелись твои старанья?
– Да ладно, вот тебе немножко
Веселья, пышности и шика.
Ну что, довольна ты, рыбешка?
Теперь и ты не лыком шита.
– Ого, спасибо, дорогой,
Я словно жеребец с метлой.
– Ты света, красоты возьми,
Глазами яркими блесни.
Прибавим в небе солнца круг,
Пускай тебя он согревает.
– И что мне париться тут вдруг?
Я здесь ну просто прозябаю.
Ведь зирке мляка не нужна.
Меня смущает слово «вечность»,
А также вся эта игра,
Твоя нелепая беспечность.
– Фигня какая, – я решил. —
Так будет длиться без конца.
Вернуться разум поспешил,
Все снова на своих местах.
Встряхнув запудренной башкой,
Я посмотрел на лист бумаги.
А под березкой, под листвой,
Увидел дряхлые коряги.
Чудно, – подумал я опять, —
Как будто это сон какой,
Вернуться мне пора, видать,
Скорей обратно в образ свой.
И каждый день мольберт берем:
Мы не живем, мы существуем,
Пока не вникли, что рисуем.
