— Инспектор Дюма. Дежурил сегодня ночью. И тут такое. Это вы его нашли?
— Да.
— В каком он был состоянии?
— Он был мертв.
Дюма пожал плечами и достал блокнот.
— При каких обстоятельствах вы его обнаружили?
Я рассказал ему, как искал Бёма весь вечер. Дюма медленно помечал что-то в блокноте. Он снова задал вопрос:
— Вы француз?
— Да. Живу в Париже.
Инспектор тщательно записал мой адрес.
— Вы давно знакомы с Максом Бёмом?
— Нет.
— Какого рода отношения вас связывали?
Я решил соврать.
— Я орнитолог-любитель. Мы с ним планировали запустить образовательную программу о птицах.
— О каких?
— Главным образом о белых аистах.
— Какая у вас специальность?
— Я только что закончил обучение.
— Какое? По орнитологии?
— Нет. По истории и философии.
— А сколько вам лет?
— Тридцать два.
Инспектор тихонько присвистнул.
— Вам здорово повезло: вы имели возможность так долго заниматься тем, что вас увлекает. Мне столько, сколько вам, а я уже тринадцать лет работаю в полиции.
— История меня вовсе не увлекает, — сурово возразил я.
Дюма уставился в стену напротив. На его губах мелькнула мечтательная улыбка.
— Уверяю вас, работа в полиции тоже не кажется мне увлекательной.
Он опять посмотрел на меня:
— Как вам кажется, когда умер Макс Бём?
— Думаю, позавчера. Семнадцатого вечером сторож видел, как Макс поднялся в гнездо, однако не видел, чтобы он оттуда спускался.
— По-вашему, отчего он умер?
— Не знаю. Может, стало плохо с сердцем. И тогда аисты начали… его клевать.
— Я видел тело до начала вскрытия. Может, вам еще есть что добавить?
— Нет.
— Вам надо будет подписать ваши показания в комиссариате, он находится в центре. Все оформят ближе к полудню. Вот адрес. — Дюма вздохнул. — Эта история с гибелью Бёма наделает много шума. Он ведь был знаменитостью. Вы, наверное, знаете, что это он вернул аистов в Швейцарию. Мы здесь придаем подобным вещам большое значение.
Он помолчал, потом усмехнулся и продолжил:
— Забавная у вас рубашка… очень подходит к случаю.
Я ждал этого замечания с самого начала. Из затруднительного положения меня вывела маленькая плотная брюнетка, которая вышла в коридор. Она была в белом халате, испачканном кровью, на ее морщинистом лице пятнами рдел румянец. Эта женщина, должно быть, многое повидала, такую не проведешь. Она носила туфли на высоком каблуке, и при каждом ее шаге раздавался громкий стук, что казалось очень странным в этом ватном царстве тишины. Она подошла к нам. От нее сильно пахло табаком.
— Вы здесь по поводу Бёма? — спросила она хриплым голосом.
