…Ха! Ласковые руки старосты…
Ответы будут выжаты — на каждый из звонких девичьих вопросов. Как сладко сие представлять. Уже скоро. Если глупость начата, заканчивать ее надлежит соответственно. Финальный всплеск горячечных воспоминаний, а затем… Боже, как сладко сие представлять, потому что уже скоро.
Да глупость! Кристальная, классическая, и вот вам результат — детская мечта шатается на проволоке, хватает пальчиками воздух… Месяц назад — Дашенька. Теперь — этот купающийся в жизни призрак, явившийся из нескончаемого кошмара. Впрочем, когда-то глупость должна была войти сюда. Что делать? Что же делать? Странные, однако, сомнения: делать все, чтобы детская мечта устояла. Стаи подонков должны узнавать о ее неодолимой мощи лишь в миг садистского упоения собой — в их последний миг. Иначе человечество обречено. Пусть они расшибут поганые бычьи лбы о справедливость чужой силы, подонки. Иначе, иначе… Нужно сохраниться. Наперекор нелепым случайностям. Необходимость, неотвратимость проделанной работы звенит в воздухе тугой струной, только глухой не слышит этой напряженности ноты. Справедливости, справедливости! Разве вы не слышите? Сохраниться… Для начала — прекратить похождения женщины-монстра. Опередить глупость хоть в чем-то. Конечно, сказка об «излечении сумасшедшей Даши» наивна, но для девчат сойдет — они успокоятся. Дальше — «старушка». Блеск ее глаз нельзя не учитывать. Что в блеске ее глаз — очередная нелепость, провал, катастрофа? Или именно то, что здесь добиваются?..
…Ха! Забавно: почти все девчата предпочитают слабеньких умненьких мальчиков! К учителю своему привыкли, родные. Единственно родные, любимые, самые-самые… Дальше, естественно, учитель. Странный мужичок. Вроде не подонок, только себя очень уж любит. И вечно боится чего-то. Не, не в кайф с учителем стало. Скучно, ха!..
…Дальше, дальше, дальше… Его сильное тело ненасытно рвется прочь. В бункере туман, тренерский стол вызывающе пританцовывает. Любопытные юные глаза охраняют покой. Последний миг. Да что же это такое! Сволочи, с-сволочи, что же вы делаете?…
…Сладко представлять, как захрустит его берцовая самоуверенность, как лопнет его мужественное нутро. Он почти плачет. Из непристойного разинутого рта текут мутные фразы, капают на серый галстук. Он жаждет ответов, значит, пока еще надеется. Что ж. Можно, разумеется, соврать: мол, ты слишком много знаешь, Боря. Мол, не повезло тебе, так что потерпи. Но ведь на самом деле он просто гад, вот вам и все ответы. Ясно? Говоришь, из-за этого не убивают?
