– А зелень?
– И зелень есть! Сам утром рвал!
Ну и ну… Чем-то он был похож на Никулина, знаменитого советского комика…
– Веди раз так…
– Заходи, шурави, заходи…
Дукан Мехмета, как и все в этом городе был с низкими потолками, старый, заставленный мешками и товаром – но в каждом дукане был свой, неповторимый колорит. Здесь нельзя было просто покупать – здесь каждый дуканщик знал своего покупателя в лицо, интересовался как у него здоровье, знал что он предпочитает. Здесь можно и нужно было торговаться – не торгующегося не уважали. Кстати, был такой приказ "О нормах и правилах поведения советских специалистов в ДРА", в котором одним из пунктов запрещалось торговаться на базарах и в лавках – тот, кто писал этот бред явно знал Афганистан только по "Международной панораме" (прим автора – была такая передача на советском телевидении, можно сказать – окно в мир) …
Окна в дукане Мехмета были занавешены красной тканью – на занавески явно пошел какой-то транспарант. По моим оценкам афганцы хоть и не являлись коммунистами ни на йоту – но найти общий язык с ними всегда было можно, если знать подход…
– Проходи, товарищ Сергей… – я как то не заметил и не придал внимания тому, что Мехмет перешел на русский. Пригнув голову, шагнул за порог дукана и – замер на месте как вкопанный…
Дукан освещался тусклым светом, сочащимся из-под красных занавесок – это придавало сцене какой-то инфернальный, зловещий вид. И в глубине дукана, на перевернутом ящике сидел человек – не узнать его я просто не мог…
– Добрый день… Павел Степанович…
– Добрый, добрый… – со своей бородой и в национальной афганской одежде полковник Варяжцев совсем не походил на русского – хреново, что ты меня так сразу узнал, хреново…
– Почему?
– Значит, с первого взгляда можно русского угадать…Присядь, давай вот тут – тут чисто.
Я осторожно сел на мешок, взглянул в глаза Павлу Степановичу – а он взглянул в мои. Помолчали…
– Вот так вот, Сережа… – наконец проговорил он – не думаешь, не гадаешь – раз и нет человека. Никак не думал, никак…
– Вы его знали? – осторожно поинтересовался я
– Да как не знать… Андрей Леонидович, он же еще во Вьетнаме начинал, не человек был – человечище. И тут, какая то мразь… эх…
Я молча – говорить тут было не о чем, да и никакие слова не были бы уместными…
– Кто его? Не знаешь? – Варяжцев поднял на меня глаза, и я поразился, увидев… боль. В его глазах жила самая настоящая боль, боль от потери друга. Такое нельзя было сыграть…
