– Да.
– Предъявите. – Он покосился на Дзюбу. – Только не спешите. Постарайтесь не вздрагивать.
– А кто тут вздрагивает? – пробурчал задержанный.
Он наклонился над одеялом, пошарил, вытащил мятый пиджак, из кармана пиджака извлек мятую бумажку, которую и протянул Ивану Васильевичу.
– Вот, нате.
Иван Васильевич разгладил бумажку. Это было удостоверение сотрудника псковской ЧК, выписанное на имя Варахасия Варшулевича. Удостоверение было настоящее и очень жеваное.
– Просрочено, – сказал Иван Васильевич. – Это ж когда было! А теперь что?
– Я до сих пор Варшулевич, – парировал Варшулевич. – Служил у вас.
– А теперь у кого служите? – поинтересовался Иван Васильевич мягким тоном.
– Да ни у кого… – Варшулевич вдруг сменил манеру, заговорил плачуще: – Пристали к честному человеку! Чека сокращали, стольких кадров на улицу выкинули. Что я, виноватый? У меня, может, происхождение подкачало, что я при трактире вырос, а меня разве спрашивали, при ком мне вырасти? Дядя Мокий кормил – и ладно. А может, он и вовсе не родной мне дядя? Теперь кто разберет? А они – «сокращение штатов».
– Вы работали во Пскове, в ЧК, и были сокращены? – уточнил Иван Васильевич.
– Я и говорю.
– Где вы взяли соболей?
– Каких соболей?
– Вот этих. – Иван Васильевич показал на шкурку, свисавшую с края тумбочки. – Где вы их взяли?
– А вы их где взяли? – спросил Варшулевич, засверкав глазами. – Сами к вам прибежали?
– Они нам позвонили по телефону, – сказал Иван Васильевич. – Из мехового магазина «Шубы Сандукеева».
Варшулевич молчал.
Дзюба опять с хрустом почесал голову, потом затрещал пальцами рук, потом потянулся и крякнул. Кожаная куртка Дзюбы дьявольски скрипела.
Варшулевич сказал:
– Я дал несколько шкурок своему старому приятелю по фамилии Игнатьев. Это он звонил?
– Нет, – ответил Иван Васильевич. – Позвольте, я обрисую вам ситуацию. В начале марта сего года на квартиру гражданина Богачева, известного в городе меховщика, человека весьма богатого, был совершен грабительский налет. Во время налета у Богачева было похищено мехов на сумму приблизительно в двадцать миллиардов. Налетчикам удалось скрыться.
– Ну да, ходили слухи, – протянул Варшулевич. – Кажется, даже в газете писали.
– Богачев, конечно, буржуй, – продолжал Иван Васильевич, – и вроде бы не должен иметь права на наше пролетарское сочувствие, однако ж он не то позабыл об этом, не то обнаглел свыше всякой меры и явился в УГРО с жалобой.
– Ну надо же, – сказал Варшулевич.
