Стихи | страница 4

Но пока он врет, в его правду верим

И для каждого из нас кусочек солнца попросим Мастеру Даниле — изумрудные двери,

А хитрому Балде — его болдинскую осень.

Эх, русские сезоны — святая обитель,

Где любите — не любите, а побьют батогами…

Хочешь быть крутым — так полезай в истребитель,

А не хочешь быть козлом — так не скачи под ногами!

Эх, русские сезоны, спрятаться где бы

От бессмертных строк да и от суицида…

Если ты герой — так вот тебе небо,

А если ты мыслитель — помирать не стыдно.

Солнечная Боссанова

Итак — легко и просто открываются двери

То ли брызги шампанского, то ли слезы,

И я опять не поверю, что время — наш господин.

Ты можешь дарить здешним дамам розы,

А можешь в углу погибать от цирроза

Мир подходит к концу, и он не заметит твоих седин.

Ты так любил почивать на лаврах,

А лавры все изопрели в супе,

Где крутится-вертится наша обыденная лапша…

А крысы все с корабля сбежали

И ведьма твоя улетела в ступе

За тот горизонт, где мир кончается не спеша.

Сегодня в мире предельно честно

Бал начинается от порога,

И боящийся сжечь свою божью искру платит втройне,

А на беспощадном этом паркете

Снова русалочка босоногая

Танцует солнечную боссанову назло зиме!

Зачем искать время в конце эпохи?

На песочных часах стрелки смыло волнами,

И на пляжах пустынных ветер солью сжигал слова

А от шума прибоя давно оглохли

Твои музыканты, но что там цунами

Когда звучит мелодии звонкая тетива.

Гераклит

Как легко себе представить, что не будет птиц на небе

И попадают от злости все орехи вниз на землю.

Мать-История стрекочет на плече цикадой звонкой,

Снится детство ранним утром, но будильник запрещает

Спать здесь не положено, ровно двенадцать цифр в циферблатах здешних.

Мастер, ты обязан испечь свой торт, так что, подкинь полешко…

А сны — на другую жизнь, в конец всех календарей

Врывается день в окно как поезд в тоннель.

Я признал свою порочность, не печальтесь мамки-няньки,

В чисто поле подурачиться ушло дитя-зараза

Мать-Поэзия ликует на плече смешным Петрушкой,

Рвется невод в синем море, чудо-юдо продолжает жить!

Вновь — золотая рыбка уходит от загребущих ручек,

Снова — у разбитых корыт стоят бараны и ждут добавки…

А мир продолжает течь и Путь у него — Млечный,

Дитя заигралось в шахматы — кровь на губах…

«Поэзии нужно лето…»

Поэзии нужно лето.

Гомер был южанин. Это,

Кстати, знает любой школьник,

Впервые взглянувший на карту,

А потом, услыхав в полуха,

Играя в карты под партой

(На уроке, скажем, литературы)

Как в родную Итаку

Одиссей хитроумный

Перейти на страницу 1 2 3 4 5