— Нет, Марго единственная.
— Ужасно! Не представляю, что стало бы в подобной ситуации с моими. Неужели кто-то мог ее убить? Тем более, знакомый. В голове не укладывается!
— Тем не менее это так. Ладно, вернемся к нашим баранам. Так о чем тебя спрашивали на допросе?
— О моих отношениях с Марго. Дружили мы или нет. Я, разумеется, сказала правду. И знаешь, что интересно? Они спросили, за что она меня ненавидела, я ответила, что за провинциальность, так? И следователь, Ирина Станиславовна, сказала: «Раз Марго из Кемерова, она тоже провинциальная, поэтому причина ее ненависти в другом». Мне это раньше как-то в голову не приходило, но ведь это правда! Я долго думала, но так и не смогла понять, за что же она на самом деле меня невзлюбила.
— Да? — странным тоном осведомился Сашка. — Ты действительно не можешь этого понять?
— Ну, конечно! А ты что, можешь?
— Несомненно, — с мрачной иронией подтвердил он. — Уж эту тайну я тебе открыть могу.
— Так открой.
— Они тебе завидуют. Обе — и Марго, и Алена. Лютой и черной завистью.
Я, не выдержав, засмеялась.
— Придумал! За что им мне завидовать? Обе такие… наверное, это называется «элитные», да? Вон Алену вы и вовсе нарисовали сегодня королевой. А я — крестьянка с коромыслом.
— Ты обиделась на крестьянку? — удивился Сашка.
— Нет, конечно. Это же правда, а на правду не обижаются.
— Как раз на правду-то и обижаются, Машка. Все очень просто. Они завидуют твоему таланту. Еще душевной цельности, полагаю.
— А я талантливая? — обрадовавшись, переспросила я. — Спасибо! Скажи мне это еще раз, можно?
— Ты очень талантлива, не исключено, что гениальна, — довольно скучным тоном повторил Сашка.
— Про гениальность не надо, а то я решу, что ты издеваешься. А про талантливость слушать ужасно приятно. Прямо настроение сразу улучшилось!
Собеседник внимательно посмотрел мне в глаза.
— А ты что, действительно сомневаешься в своем таланте? Или это кокетство?
Я сосредоточилась, чтобы ответить поточнее.
— Нет, иногда я уверена, что талантлива, даже очень. Когда рисую, у меня бывает чувство, что я… мне трудно объяснить… что я на седьмом небе… в сказке… я — волшебник, который может все, понимаешь? Я могу то, что не может ни один человек, кроме меня. Поэтому рисуешь, рисуешь без остановки… словно именно ты выбрана для того, чтобы открыть всем, как красив мир. А потом… потом глянешь на результат своих трудов — и ужаснешься. Мне удается передать такую малую часть из того, что хотела бы, что иногда просто руки опускаются. Думаешь — а тем ли я в своей жизни занялась? Какой из меня художник? Бездарь я, вот кто. А через пару дней рисунок вдруг начинает казаться не таким уж плохим, и снова надеешься, что хоть небольшие способности у тебя есть.
