– Правда? А по одной из моих версий, именно из-за этой вазы и погиб Дима, ведь именно он должен был передать ее Лизе. Неужели из-за дешевой посудины могли убить человека? Скорее всего, вы ошибаетесь, и ваза на самом деле очень дорогая! – с самым непосредственным видом заявила я.
Мой собеседник как-то странно дернулся в кресле. Нервы у него явно пошаливали, и он опять потянулся за стаканом с водой, но нечаянно уронил его. По скатерти тут же расплылось пятно.
– Вот невезение! – пробормотал он.
– Не переживайте, я сейчас налью воды. Где у вас кухня?
– Прямо по коридору, правая дверь.
Я схватила стакан и быстрым шагом вышла из комнаты.
Кухня оказалась такой крошечной, что здесь уместился только самый минимальный набор мебели. Если инвалид заедет сюда на своем кресле, то, не совершая никаких перемещений, с одного места сможет легко дотянуться и до плиты, и до холодильника, и до стола.
Я открыла кран с холодной водой и наполнила стакан.
«А Аристарх Петрович содержит свое хозяйство не хуже любой домохозяйки», – отметила я, еще раз обводя кухоньку взглядом. Лично в моей кулинарной мастерской царит всегда один и тот же пейзаж – горы посуды в раковине и чашки с недопитым кофе на столе. И только редкие визиты гостей способствуют тому, что я вспоминаю о самом главном предназначении женщины в этой жизни – о роли домохозяйки...
Что и говорить, у моего нового знакомого таких сложностей явно нет. И только фартук, небрежно брошенный на стул, немного портил эту идеальную картину.
Фартук? Я вспомнила, что нахожусь в квартире одинокого инвалида, и мне стало как-то не по себе. Эта вещь здесь была явно лишняя...
Я тряхнула головой и быстро пошла обратно. Аристарх Петрович ждал меня на прежнем месте. Я передала ему стакан с водой и опять присела на краешек дивана.
– Скажите, а вы живете в этой квартире совсем один? – спросила я.
– Один. А что?
– Неужели к вам никто не приходит и не помогает?
– Приходит. Сейчас полно всяких служб – платишь деньги, и к тебе присылают женщину, которая убирается в квартире, готовит обед. А из родственников у меня никого нет.
– А чьи же это фото? – бесцеремонно поинтересовалась я, указывая на снимки, развешанные на стенах.
– Это... – Аристарх Петрович замялся. – Я взял эти фотографии из дома Леонида после похорон. Все равно бы их выбросили – они же никому не нужны.
Я поднялась со своего места и подошла к стене, увешанной фотографиями.
– Так, значит, это Леонид Митрохин? – спросила я, глядя на один из снимков, с которого на меня смотрел статный мужчина лет сорока.
