– В таком случае вы, должно быть, не часто занимались своей поэзией в последнее время? – последовал быстрый вопрос Гупты.
– Да, не часто, – ответил Флорри, не понимая, к чему клонит этот плюгавый дьявол.
– Я располагаю… Да где же она? Ах вот.
Маленький индус разрабатывал тему пропавшего листка бумаги, как плохой актер мелодрамы в вест-эндском театрике.
– Да, в моем распоряжении имеется счет за почтовые услуги на ваше имя.
И он с триумфом предъявил документ суду.
– Да, – веселился мистер Гупта, – это ваш почтовый счет. Один счет за пятницу, когда вы отправили довольно большой пакет – вес составил шесть фунтов – по адресу в Блумсбери. Вот по этому. Номер пятьдесят шесть, Бедфорд, Рассел-сквер. Почтовый индекс «эс-ви один»?
– Ну…
– Другой счет за две недели до этого. И еще неделей ранее – третий. Вас не затруднит сообщить суду, кому принадлежит этот адрес?
Флорри горько помолчал, прежде чем выдавить из себя печальный ответ.
– Это адрес журнала «Зритель». Литературное ежеквартальное издание. Лучшее в своем роде.
Они никогда не принимали его стихов. Как и другие.
– Итак, вы сочиняете свои стихи, и это не мешает вам регулярно употреблять спиртное. В тот вечер вы тоже витали в поэтических высях, когда вдруг услышали крик. Вы бросились с веранды на шум и внезапно увидели тело. Таковы ваши показания. Я верно излагаю?
– Да, – подтвердил Флорри.
– И заметили чей-то бегущий силуэт. Было очень темно. Расстояние порядка тридцати футов, и все происходило довольно быстро. Э… скажем, на все эти события могло потребоваться не больше нескольких секунд. Я прав?
Молчание.
– Тем не менее вы узнали его. Пожалуйста, укажите на него сейчас.
Флорри поежился.
Проклятый туземец.
Два улыбающихся индуса сидели за столом защиты. Для Флорри они были на одно лицо. Будь проклят этот Гупта с его хитроумием!
Рука Флорри словно налилась свинцом.
«Нужно выбрать одного», – сказал он себе.
И тут внезапно ему на ум пришли строчки:
В конечном счете все одно и то же,
В конечном счете жизнь – лишь игра.
[1]Конечно, это написал умница Джулиан. Строки из его поэмы «Ахилл, глупец», которая сделала его лондонской знаменитостью.
«Джулиан, за что? За что ты меня так обидел?»
Боль, так и не утихшая за эти пять лет, вновь накатила на Флорри, подобно запаху гнили.
«Выбери одного, – снова подумал он. – Не важно кого. Это всего лишь игра. Просто игра».
– Как я могу выбрать, – с внезапной ледяной холодностью процедил Флорри, – когда все они одинаковы?
