— Почему?
— Потому что жарко. А от «Кровавой Мэри» в жару не развозит.
— Вы серьезно?
— Вполне.
— Вавочка! — позвал ее муж. — Хватит! Уходи с пляжа. Сгоришь!
Олег Васильевич, уже одетый, махал ей рукой.
— Ой, и вправду пора! — засобиралась Вавочка.
Ей вдруг стало обидно, что Олег поедет в город без нее.
— Олежек, подожди меня десять минут, я с тобой! Вы там, небось, обедать пойдете, а мне тут одной скучно…
— Вавочка!
— Ну хорошо, езжай, — смилостивилась она. Ей было хорошо известно, что если муж настроился ехать один, не надо ему навязываться. Кроме раздражения это ничего не вызовет. — Ая лучше приму душ, посмотрю телевизор, поваляюсь с книжечкой, может, посижу потом в баре…
Олег Васильевич облегченно вздохнул.
Взятый напрокат «форд» он оставил возле отеля. Поехал на такси, чтобы хоть выпить за встречу. Ведь сейчас прилетит друг, с которым не виделись бог знает сколько. Года два, наверное, хоть и живем в одном городе, черт, что за жизнь пошла, вздохнуть некогда.
Родиона он увидел сразу. Они обнялись.
— Привет, дружище. Сколько лет, сколько зим! А где твоя девушка?
— Нету девушки. И вообще, глупость сплошная ездить на отдых со своей девушкой, все равно что…
— В Тулу со своим самоваром? — засмеялся Олег Васильевич.
— Именно! А ты что, без самовара тут?
— Да нет, мой самовар всегда со мной, как бетховенский сурок. Но мой сурок очень умный, знает, что нельзя быть слишком деспотичным.
— Да, тебе повезло, братишка. Вавочка чудная баба. Ну что? Сразу в отель или кутнем маленько? Давно не видались…
— Кутнем, Родька, кутнем. Я нарочно на такси приехал. Выглядишь недурно.
— Да и ты, старичок, тоже еще о-го-го!
— Обменялись комплиментами! Поехали в город!
— Пристойный ресторан там есть?
— Пристойные они почти все, но не более.
— А нам более и не надо, подумаешь какие гурманы!
— Да, особенно если вспомнить студенческие пирушки.
— А я вот всегда вспоминаю пироги с грибами, которые пекла твоя бабушка…
— Вавочка печет не хуже.
— А она еще печет?
— Да, Родька, ты сколько у нас не был? Лет пять наверное?
— Так не звали же!
— Куда было звать, теща в параличе три с половиной года маялась… Не до пирогов было…
— Да я пошутил, Олежка. Прости.
— Ладно, проехали. А что братец твой?
— Сгинул. Переехал в Нью-Йорк и пропал. Даже в годовщину смерти мамы не позвонил. Не до нас ему, видно.
— Похвастаться нечем?
— Кто его знает… Может, наоборот… Да ну его… Расскажи лучше про дочку.
— О, Настя у нас удалась! Учится на отлично. Красавица. В следующем году кончает школу. Собирается во ВГИК поступать.
