– Ну чего, старый мухомор, Родину продаем, да?
И восточный акцент, и злобно оскаленная черная морда, склонившаяся над ним, горько напомнили Ледогостеру грянувшие, как артобстрел среди мирного неба, недавние события.
«Но когда же это было? Или ему приходит на ум навеянный фантазиями Босха сон? Или сон – то, что с ним происходит в данный момент?».
А события неумолимо припоминались и вот в какой подлой последовательности: странные посетители с холодными пустыми глазами зомби появляются из-за шкафов картотеки, будто призраки, сдвигают бумаги на столе, бесцветно спрашивают фамилию. «Пройдемте с нами, гражданин, это не надолго», «Садитесь пожалуйста в машину, это не на долго». Потом из ниоткуда возникла белая тряпка, закрывшая лицо, и пряный дурманящий запах опрокинул Ивана Кирилловича в густое ватное облако и – ничего кроме облака...
– Я не понимаю, товарищи... – губы с трудом расклеились, выпуская слова на волю.
– Буш тебе товарищ. Или Ицхак Раббин? Или Тони Блэр?
Кажется, Ивану Кирилловичу предлагали в чем-то сознаться, в чем-то, отчего вспоминались перестроечные публикации в «Огоньке», разоблачающие сталинизм, и фраза «пособники империализма». Ледогостер, прежде чем произнеси новое «Я не понимаю», осознал себя лежащим на продавленном кожаном диване, повертел головой, в которой бултыхались ошметки пряного облака. Детали обстановки не способствовали выпрямлению мыслей.
Кабинет... – да-да, конечно, это какой-то кабинет... – был заставлен, завален, завешан невообразимым количеством абсурдных предметов, не сопоставимых с нынешней эпохой. Треугольные алые вымпелы (какой-то безумно разношерстный набор, тут тебе и «Передовику социалистического производства», и «Лучшему животноводу области», и даже «Лучшей пионерской дружине»), разноцветные грамоты (Кириллыч припомнил, что красный означает первое место, брейгелевский синий – второе, зеленый, как у Моне[10] – третье), кубки с гравировками в честь спортсменов-победителей, три бюста Ленина, один маленький Ильич на броневике из мраморной крошки, а в углу – о боже! – гипсовый Сталин. И запах. В комнате пахло чем-то знакомым до реальной, поднимающейся по пищеводу тошноты. Ну да, сырым мясом! Так воняло от магазинных фаршей, мясных отделов гастрономов, на «холодильнике», где доводилось подрабатывать по молодости.
– Гражданин запирается и усугубляет, – припечатал лопатки к дивану безжалостный голос.
Гражданин Ледогостер не любил сюрреализм. Ивану Кирилловичу сделалось страшно. В Эрмитаже так не пахло нигде. И кабинетов подобных нет. Значит, его похитили и куда-то вывезли. А обещали: «Это не надолго». Вывезли... слово-то какое. Будто про куль с мукой. Точно, кроме жирного запаха подтухающего фарша в воздухе парил смрад скисшего теста.
