- Да с ума вы, говорит, посходили! Где же это, кричит, видано, чтобы публика чуть ко дну не идет, а сама восьмичасового дня требует?! Да я сам, своими руками, буду хоть 15 часов грести... Одумайтесь, ребята.
- Думали, - говорит Алеша, - достаточно... И раз у нас проснулось классовое самосознание, то никаких ваших разговоров не должно быть. Правильно, товарищи? Голосуйте вставанием...
Проголосовали вставанием - чуть лодку не опрокинули.
А меня секретарем выбрали. Вот-то здорово! И сам не ожидал.
Среда. Решили грести так: четыре часа до обеда, четыре - после обеда. А так как обед был не особо чтобы какой, то Алеша потребовал увеличения пайка под угрозою забастовки.
Прямо плакал наш буржуй-начальник:
- Для вас же, чертей, берегу рационы... Ведь с голоду подохнете.
- Это, - говорит Алеша, - все трефовый разговор... А раз, что пролетариат работает - он должен и сносно питаться. Иначе минимум производительности!
Четверг. Вынул нынче Алеша из кармана книжечку-календарчик, глянул в него да как крикнет - таково радостно:
- Братцы-товарищи! А ведь нынче престольный праздник! Никто не имеет такого права, чтобы заставить нас у праздник работать. Бросай весла!
Ай и голова же! Прямо сил нет.
Пятница. Нынче у нас первый день забастовки. Вся штука вышла из-за того, что Алеша предъявил начальнику от имени профсоюза требование о больничной кассе и обеспечении на случай потери трудоспособности.
Получили отказ - забастовали.
Алеша называет это: "конфликт с предпринимателем".
Вот мозух! Где-нибудь в Англии или еще где - министром был бы, а у нас так, зря околачивается.
Суббота. Забастовка протекает - нормально.
До берега 68 миль.
Рационы - только на завтра. Если потом начальник перестанет кормить - поломаем весла.
Алеша так это и называет: "Порча орудий производства".
Появились акулы.
Этой сволочи еще чего надо?
Воскресенье. Рационы прикончили. Надо же питаться трудящему человеку.
Акулы прямо с ума спятили. Шныряют около лодки день и ночь никакого им 8-часового рабочего дня нет!
Алеша чивой-то притих, а море, наоборот, разыгрывается. С запада желтая туча ползет, стерва, прямо как живая...
Акулы прямо чуть не через борт прыгают... Алеша даже одну кулаком по морде хватил.
Воскресенье (вечер). Буря. Алеша чего-то плачет.
- Простите, говорит, братцы, меня окаянного... Через меня все подох...
До чего сволочевый вал - чуть лодку не перевернул!
Акулы...
Братцы, что ж это так...
* * *
От последней буквы записи тянулся длинный нервный карандашный хвост - будто кто-то помешал секретарю профсоюза дописать слово.
