Сквозь смрад либеральной клеветы о нашей Священной войне, юбилейных игр вокруг 9 мая политиканов, гробящих нашу нынешнюю армию, сквозь пошлость, скотство "красивой жизни" буржуазных хищников, горит во мне режущий душу плач моей бабушки, получившей похоронки на двух своих сыновей: двадцатичетырехлетнего Мишу, капитана-артиллериста, и двадцатилетнего Костю, танкиста. А моя мать, вспоминая однажды своего младшего брата, сгоревшего в танке под Веной за неделю до окончания войны, сказала: "Я целый год не могла затапливать печку. Зажгу спичку - и о Косте думаю, как он, бедный, в танке горел…" И тихо заплакала. Я внутренне вздрогнул - как она, почти физически, чувствовала муки брата, и никогда никому об этом не говорила, первый раз вырвалось за четверть века…
7 мая 2009 года
Валерий Ильин ДВАЖДЫ УБИТЫЕ
Я писал эти строки накануне очередного праздника Победы в Великой Отечественной войне - праздника по-настоящему всенародного и весеннего.
Вместе с природой расцветает и наша национальная душа. Первая полынь уже серебрится в степи между Волгой и Доном. В 27 км от центра Волгограда у села Россошка расположены два солдатских кладбища: русское и немецкое. Тут-то и производятся ныне перезахоронения останков советских и немецких солдат, погибших в ходе Сталинградской битвы.
Именно в апреле, пока ещё не вошло в рост степное разнотравье, на земляных проталинах особенно бросается в глаза одна не очень-то весёлая примета весны: тут и там желтеющие разрозненные кости, отрепья ремней, портупей, подковки от обуви - рядом с бесчисленными копками вокруг. Ходишь, прикапываешь на место вывороченные комья дёрна и думаешь себе: "они открылись". Теперь до самых морозов будут маячить в степи странные субъекты: не грибники и не охотники, не фермеры и не гастарбайтеры, - в камуфляже, подпоясанные ремнями с пряжками с затёртой руной, в кепках на немецкий манер. Обязательный атрибут пришельцев - справная лопата с укороченным черенком и верещащий на разные лады металлоискатель, натасканный на всякий скрытый под землей железный "хлам да хабар" (это "феня" у них такая), размеры "ништяков", глубины залегания…
А в сторонке - непременно - невзрачный "Жигулёнок" или УАЗик, куда они то и дело челночат что-то сложить в багажник, а надо - и срочно "свалить" от лишних глаз. Копатели. Копачи. Бесславные рабы чужих реликвий…
Придёт в поле запоздалый фермер или агроном, обнаружит ямы - прямо по озимкам - а спросить-то уже и не с кого. Лесничий, местные жители наткнутся на развороченную лесополосу - а им бумагу под нос: мы, типа, поисковики, легальные в общем, ищем наших героических воинов. Бумага всамделишняя. Только пользуются ею, как прикрытием: чтобы не придирались, не мешали делать гешефт. А то и германскую бумаженцию со штампом предъявят. А что там, в этом фиговом листке, прописано? Может, о раскопках - и ни слова? Наши-то проверяющие - ни бельмеса… отступаются. А чьих же рук тогда раскопы с брошенными костями "русаков" (опять их подлый сленг)? Отвечают: "Это - не мы. Мы наши позиции не трогаем" ("взять"-то, мол, нечего!). Это, типа, неопытные полезли(!). Градация, однако! С деградацией.
