А ведь именно на всем этом типа безобидном порожняке растут такие жырные последствия, как бомбы и крылатые ракеты, из прав пидарасов они вырастают - и падают на не спешащих прогнуться. Лохам при этом уже совершенно откровенно рассказывают всяких занимательных майсыс про сокрушение тиранов и освобождение страждущих.
Урыски пока это хавают только в путь, да вот только знаити шо? Они переболели. Не привилось; и теперь впереди только отторжение. Отмечается в их популяции рост доли нормально реагирующих особей, и это конец вашей опухоли, это ваш пиздец.
ЗЫ Вообще, удивляюсь я Вам - конкретно Вам, Александр Семенович. Что Вы забыли в этой Вашей кронкын быт, скажите мне пожалуйста? Вы таки хотите дождаться обозначенного в компании этих мешугоим пиндостанцев, оно Вам надо, этих копвэйтык? Или Вы начнете жарить себе печень, когда гефилте станет не фиш, а квиш? Кронкын быт скоро окончательно пойдет по пизде - ведь у нас опять есть Сталин, а это, доложу я Вам, ни хуя не игрушечный мамзер, раскрученный под псевдонимом "Бен Ладенчег": сметет-с, и на бывшую прописку не посмотрит.
Хорошо, что я недописал предыдущий вариант статьи - очень уж кстати объявили о сбыче мечт несчастных косовских албанцев, наконец-то выстрадавших долгожданную государственность.
Думаю, всякий посетитель данного раздела уже прочел книгу Боброва "Эпоха мертворожденных". Кто еще не прочел, вот http://artofwar.ru/b/bobrow_g_l/text_0280.shtml. Давать "Эпохе" какие-либо оценки не стану: все респекты отправлены Глебу лично, да и не в "литературоведческих" целях сел писать этот текст. Пишу я его для того, чтобы как-то поддержать вопль Боброва, ведь его "Эпоха" - прежде всего крик: робяты, мы уже не "доиграемся когда-нибудь", мы уже доигрались! И адресован этот крик не только жителям "Украины", но и нам, "дорогим рассиянам". Войной не "пахнет", война уже идет, и ни разу не "холодная" или какая-то еще, а самая обыкновенная, с кишками на заборах и перекроенными границами. И эта война до сих пор умудряется выглядеть для дураков миром, хотя какой это "мир", когда в шаге от наших дверей влегкую стирают одни границы и тут же рисуют новые.
Может, тебе непонятно, что такое "перекроенная граница", так я поясню: это когда ты просыпаешься - не утром под перинкой, нет, а ночью, под клеенкой в расхлестанном бомбами здании, а в носу у тебя не запах кофе, а гарь твоего сгоревшего города, и трупный смрад, источаемый раздутыми тушами близких. Вместо будильника артобстрел, а вместо программы "Доброе утро" - команды на улице, отданные чужим языком, и деловитые очереди зачистки. Представил? Вот это и есть то, что называется обтекаемым словом "нестабильность" или "в зоне безопасности еще отмечаются отдельные очаги чего-то там". И это еще не "война". Это мир, понял? Маленько нестабильный, но еще мир. Война гораздо страшнее, уж поверь - или спроси того же Боброва, он в курсе, он видал такие штуки совсем близко, и помнит, как страшно на войне. По книжке видно, что у него в ушах еще стоит треск человечьего жира на горящей броне, а в носу - аромат недельных трупов, которые еще недавно рассказывали тебе анекдоты про Василия Иваныча и стреляли курить.
