Удивительно, как прилипают прозвища. Двухметроворостого баскетболиста еще в школе прозвали Лилипутиком. И пристало. Но это к слову.
Накануне мы были на даче у нашего друга. Уже не первой молодости, он имел неосторожность жениться на двадцатилетней поэтессе. Было очень смешно, когда она выспренно рассуждала о Монтене, а еще смешнее, когда прочла свои стихи.
Сейчас мы выпивали в своей компании. Поэтесса читала стихи. Напротив нее сидел Александр, человек исключительной порядочности и деликатности. Видно было, как он страдает от этих стихов. Наконец он не выдержал и спросил:
— Чьи это стихи?
Она назвала автора.
— Говно, — сказал Александр.
Поэтесса приподняла полные округлые плечи и начала читать свои стихи.
В душе я улыбнулся, предвкушая реакцию Александра. Он действительно отреагировал:
— И это тот же автор?
Поэтесса взвилась всей своей солидной массой:
— Вы грубый человек!
С тех пор это его прозвище.
Из Петропавловской крепости с сыном мы направились в Исаакиевский собор. По дороге к нам пристроился симпатичный юноша из Дагестана. Горский еврей.
Звонкая тишина собора нарушалась шарканьем ног многочисленных групп туристов и приглушенными голосами гидов.
Сын и я подошли к группе, слушавшей объяснение по поводу маятника Фуко. Юноша с открытым ртом замер перед картиной, под которой на медной пластинке было написано „Обрезание Христа“.
И вдруг туристы вместе с собором вздрогнули от изумленного крика юноши:
— Пасматрите! Пасматрите! Ваш Христос абрэзанный!
Перевалило за полночь. Дежурный редактор, так называемый выпускающий, перед тем, как сдать газету в типографию, пошел за подписью к цензору, к своему старому фронтовому другу.
Цензор просканировал газету зорким взглядом и, ткнув пальцем в фотографию на второй странице, сказал:
— Убери.
— Почему? — Недоуменно спросил выпускающий.
— Вокзал.
Днем участок кросса прошел по бульвару Шевченко. Фотограф запечатлел бегунов. Только обладая фантастическим воображением можно было предположить, что несколько бледно-серых точек клише на заднем плане — это и есть вокзал.
— Ты что, охерел? — Возмутился дежурный редактор.
— Проще убрать, чем спорить со мной.
— У меня нечем заменить.
— Это твоя забота.
— Да здесь же ни хрена не видно! А даже если было бы видно?
— Убери.
— Да ты… да если ты сейчас выйдешь за угол и поссышь, завтра в Пентагоне твой хер, снятый cпутником, будут демонстрировать крупным планом.
— Я знаю. А фотографию ты уберешь.
