— О чем ты?
— Я о бумаге, которую тебе в туалете передал китаец.
Я закрыл глаза. Голова гудела. Перед глазами плавали тухлые огненные круги. Кроме того, меня слегка поташнивало. Возможно, от удара по затылку. А может быть, после девяностошестиградусной китайской водки.
Китайцы… китайцы… Бизнесмен Ли? Консул Дэн? Как много новых китайских друзей появилось у меня за последние сутки!
— Никакую бумагу мне никто не передавал.
— Можешь умничать сколько хочешь. Пока не отдашь бумагу, отсюда не выйдешь.
— Но я действительно не в курсе насчет бумаги.
— Значит, ты никогда отсюда не выйдешь.
— Да?
В таком ключе мы поговорили с ним еще какое-то время. Бритоголовый Дима кусал ноготь большого пальца и злился.
— Ты вчера с шаболдой в «Moon Way» ходил?
— Ходил. Только без шаболды. Она ко мне уже там подошла.
— Китаец с вами был?
— Ну, был. Только он не со мной был. С девушкой. В смысле — с шаболдой.
— А ты?
— Что я?
— Ты с ним о чем разговаривал?
— Ни о чем я с ним не разговаривал! Нужен мне твой китаец! Он хотел купить мне водки. Давайте-ка, говорит, ребята, я вас алкоголем угощу. Очень он у вас тут в России вкусный.
— Ну и?..
— Что «и»?
— Дальше-то что было?
— А ничего не было. Пошел китаец за водкой… по дороге в туалет заглянул… там его и застрелили. Не ты, кстати?
— И бумагу он тебе не передавал?
— Он хотел мне стакан с водкой передать. Но не успел.
— Пердула получается, а? Когда он в «Moon Way» шел — бумага была у него. На трупе бумаги уже не было. А в клубе, кроме тебя, он ни с кем не разговаривал. Куда ж она делась?
— Ну как сказать? Все-таки человек в туалет пошел. Знаешь, зачем в туалете бумага нужна?
— Ты поостри, поостри! На Северном кладбище целая аллея отведена для тех, кто со мной острил.
Скажу честно: я не люблю долго разговаривать с незнакомыми людьми. От этого я непроизвольно завожусь, нервничаю. Я вообще нелюдимый человек. Но как мне было не поболтать с Димой, если я сидел привязанным к стулу, а он стоял надо мной и задавал вопросы?
Вопросов было много. Вопросы были глупыми и непонятными. Сам Дима тоже был глупым и непонятным. За окном светало. Распаляясь и краснея шеей, он продолжал задавать вопросы по поводу бумаги, китайца и туалета.
Два раза он порывался ударить меня по лицу. Правда, ударил только один раз. Он кричал:
— Порву, как грелку!
Я отвечал:
— Не ори. По утрам я пью таблетки, и глухота почти прошла.
Не исключено, что, если бы я испугался их бритых черепов, расплющенных носов, растатуированных бицепсов, ребята бы просто убили меня. Было бы жаль. Я неплохой парень.
