— Ну, Косилов, — усмехнулся я, — мой маленький, нелепый, заикающийся мальчик…
Я вернулся в комнату, посмотрел на камеру. «Панасоник» мирно дремал в кресле, уткнувшись объективом в мягкую спинку. Безобидная и даже полезная в народном хозяйстве японская штучка стоимостью три тысячи долларов. Мечта любителя, будни профессионала…
И вновь у меня появилась мысль просмотреть предыдущие записи, и вновь дурацкий киношный ужас одолевал меня: вдруг я увижу что-то такое, что лишит меня сна и отдыха? Вдруг я подцеплю какую-нибудь заразу?
Кстати, почему я вообще не выброшу эту гадость в мусорный контейнер?! Бесплатно ведь досталась!
Я протянул руку к креслу, замер на секунду и…
…и чуть не подпрыгнул, услышав звон ключей в прихожей.
Светка вернулась.
Знаешь, Миша, я до последнего момента не верил, что это конец. Ну, теоретически я, конечно, осознавал, что, как в песне поется, «люди встречаются, люди влюбляются, женятся»… разводятся, делят детей и имущество и что мы со Светкой ничем не хуже других. Я много раз представлял (вернее, воображал с робкой надеждой, что все это останется просто глупыми фантазиями, похожими на эротические сны подростка), как будет выглядеть наше расставание. И вот уже в миллионный раз выяснилось, что ожидания обманчивы.
Она действительно взяла и подала на развод, прикинь! И никаких сантиментов, никаких предупредительных выстрелов в голову.
Ладно, извини, я вперед уже забегаю. Просто хреново очень…
Короче, она пришла, молча встала у двери кабинета и грустно посмотрела на меня. И вот тут-то мне дико расхотелось ее терять.
— Ну, говори, — предложил я, пряча глаза.
Мне вдруг стало неловко за стоявшую на столе водочную бутылку.
— А что говорить? Говорить нечего. Мы с тобой уже не срастемся.
— Почему?
— Потому что мы разные.
— Гениально! — не удержался я. — Где-то я читал об этом, в каком-то женском журнале.
— Не надо сейчас острить, — устало бросила она. — Ты был моим первым мужчиной, Вить, и я тебе благодарна за все. Но ты не мой мужчина.
У меня в горле появился комок. Я пытался его проглотить, но он, сволочь, застрял. Только бы не разреветься, думал я, только бы не разреветься. Совсем как Кот в сапогах в финале второго «Шрека».
— Ты действительно уходишь? — спросил я, пытаясь совладать со своим голосом.
Она утвердительно сомкнула ресницы.
— И решение твое окончательное и бесповоротное?
Тот же ответ.
— И у меня нет никаких шансов что-то исправить?
Она улыбнулась, но немножко нервно, словно ей приходилось отвечать на двадцатое по счету «почему» пятилетнего карапуза.
