— Пока не знаю, — ответил сидевший за рулем Андрей Дьяков, он же Итальянец, — мужчина средних лет и, среднего сложения, руки которого от локтей и до кончиков пальцев были синими от наколок. В лагерях он провел без малого половину своей жизни. Коронован Дьяков был лишь недавно, но в блатной табели о рангах уже занимал положение не ниже Молота — за счет дерзости и бесшабашности. Все знали, с какой скоростью вылетает из-за пояса его брюк «беретта», а самое главное, знали, что если Итальянец достает пистолет, то обязательно стреляет.
— Пока не знаю, — повторил Итальянец, — но за Золотого они мне ответят, сука буду.
— Если бы еще знать, кто эти «они»… — проворчал Молот, — у меня и догадок никаких.
— Киллера надо найти. Через него и на заказчика выйдем…
— Да это понятно. Твои ничего пока не нарыли?
— Киллер — профи. Ты представляешь себе его уровень, если он с полукилометра в висок пулю сажает? Там ближе домов нету… И сажает он одну пулю, понимаешь? Одну… Ему даже контрольный выстрел делать впадлу — он знает, что попал. Такие, как он, все наперечет, понимаешь? Я сам их знаю, может, двоих или троих… Тех же, которых знаешь и ты. Но в том-то и загвоздка, что никто из профессионалов не засветился!
— Погоди-ка… Ну вот, скажем, в последний раз, когда Золотого… Фу ты, даже не верится. — Молот перекрестился на крошечную автомобильную иконку Казанской Божьей Матери. — Вот когда Золотого грохнули, какие у них отмазки имеются? Богдан, скажем, где был?
— Богдан был на курорте… В Испании, с бабой своей. Точно, — добавил Итальянец, встретив настороженный взгляд Молота, — проверяли…
— А Мальчик?
— Мальчик на больничке, у лепил… Камни в почках, операцию сделали. Он со шконки встать не может, вот и все.
— Значит… — Молот вздохнул, замолчал.
— Значит, откуда-то появился еще один профи, — продолжил за него Итальянец, — которого мы никак не вычислим. Замотаемся пыль глотать… А пока что… По сторонам смотреть надо. Вчера — Золотого, а завтра, глядишь, меня или тебя.
— Кто тебя только за язык тянет! — Молот опять перекрестился. — Мне-то ведь не за себя страшно, Андрюша… Мне — за сына, а теперь вот еще и за внука. Ну да ладно, что это я, старик, сопли распустил.
Ведь если тебе судьба — так и от куска колбасы подохнешь, а нет — так и самый лучший киллер не достанет.
— Это верно. — Итальянец достал из порт сигара нечто напоминающее «беломорину». — Будешь?
— Да не люблю я шмаль! Это вы, молодежь, — только бы обкуриться… Значит, продолжаем, как начали: твои вокзалы чешут, гостиницы, мои — аэропорты и малины.
