– Этим летом убили, – говорит Аркаша. – Жарко было. Тела лежали в сухой земле.
– Откуда ты знаешь? – возражает ему Игорь. – Может, они здесь с девяносто шестого года.
– Может, – пожимает плечами Аркаша.
До войны он работал опером в милиции.
Со стороны города слышна стрельба. Наш второй батальон уже третьи сутки штурмует крестообразную больницу и никак не может ее взять.
У них двенадцать погибших. Трассера рикошетом взлетают в низкое небо и пропадают в облаках. По садам иногда шлепаются мины. Стреляют наши, для острастки.
На мгновение из-за туч появляется солнце и освещает мокрые стволы кривых яблонь. Вдалеке светятся синевой горы. Здесь красиво.
– Летом плохо умирать, – говорит Леха.
Смерть страшна не всегда одинаково сильно. Сейчас зима, и убийство людей кажется более естественным делом. Зимой воевать как-то… понятнее. Война тогда серая и смерть серая, какой она и должна быть.
Эти сады нужно чистить постоянно, здесь нужно прочесывать каждый дом, каждый подвал. Но никто не ищет.
– Ну что, как понесем?
Сложить всех троих в один пакет у нас не получится, тела рассыплются. Аркаша берет пакет с ногами, Леха с Олегом – тела. Они несут их как манекены, осторожно обхватив за пояс и стараясь не раскачивать, чтобы не переломить посередине. Я несу автоматы.
В роте уже ждет мотолыга. Медики заворачивают тела в серебристые мешки, кладут на носилки и подвешивают на ремешках внутри машины.
Ноги лежат отдельно, они коротенькие, и от этого кажется карикатурным, что их везут на носилках как настоящего человека.
Дожди шли еще неделю, а потом показалось солнце, и снайпер убил
Мухтарова. В отличие от нас, легкомысленных, Муха всегда носил бронежилет, верил – спасет, если что. Он даже спал в бронежилете. Но снайпер попал в него сбоку, пуля прошла навылет. Славка говорил, что было видно, как бушлат вмялся от удара на левом боку и выгнулся справа. Муха упал, даже не вскрикнув.
Он жил еще минут сорок, но пока искали дымовые шашки, пока затащили его с открытого пространства за угол – метров десять, не больше, – пока бинтовали, Муха умер.
На войне всегда так, расстояние не имеет никакого значения, человек может стоять рядом с тобой, он может прижиматься плечом к твоему плечу, но он умрет, и ты ничем ему не поможешь.
– Слева маленька дырочка такая, – рассказывал потом Славка, – я справа начал бинтовать, а там нет ничего, рука аж провалилась…
Артиллерия уже третий день обрабатывает частный сектор за дорогой.
