- Слышь, Нодри! - ткнула я в бок стоящего рядом со мной начальника императорской гвардии, с которым мы успели подружиться. - А что вы слушаете этого петуха?
- Два года назад Черный мор унес жизни двухсот тысяч подданных императора… - мрачно прошептал он в ответ. - Армия, пытавшаяся перекрыть пути миграции заболевших, потеряла три четверти своего состава. Если бы не неприступные перевалы, перебраться через которые мимо наших крепостей армия Гошшара не в состоянии, империи бы давно пришел конец… Кстати, земли, которые они требуют, лежат по это сторону крепостей…
- А что, этот Завоеватель и правда так силен?
- Угу… Лучшая армия, которую я знаю… - сокрушенно признался он.
- Понятно… Но смысла терпеть этот бред я все равно не вижу… Промолчит император, или возьмет какое-то время на раздумья - все равно отдавать эти княжества глупо! А терять лицо - вообще идиотизм!
- Не все так просто, Беата! - скривился он. - Видите семерых придворных за его спиной?
- Угу, не слепая… - хихикнула я.
- Это Одержимые… Воины, каждый из которых стоит двадцати обычных мечников. Именно поэтому барон позволяет себе такое поведение…
- Ты хочешь сказать, что вы боитесь этих уродов в кружевах? - не поверила я.
- Стыдно сказать, но ты права… - понуро признался воин.
- Постой! А арбалетчики вон за теми бойницами? - показала я глазами на отверстия под потолком.
- И что они сделают против семерых Одержимых? - непонимающе посмотрел на меня Нодри. - Эти ненормальные не чувствуют боли! Расстояние до трона они преодолеют раньше, чем потеряют хоть одного человека. И Митриха Тринадцатого, а, значит и Империи, просто не станет!
- А зачем вы позволили привести на прием такое количество вооруженных людей?
- Протокол, подписанный еще при деде нынешнего императора, гласит, что посол имеет право привести с собой семерых сопровождающих… Отступить от протокола - потеря лица… - объяснил воин и вздохнул. - Вот и терпим…
- Ясно… - хмыкнула я и, расталкивая толпу придворных, двинулась по направлению к брату…
Объяснив ему ситуацию, я двинулась было обратно, но тут на меня обратил внимание охреневший от безнаказанности и собственной крутизны барон Моувлай де Найср:
- А это что за овца позволяет себе шарахаться в то время, как я говорю? - в художественном переводе в стиле моего мужа его речь звучала приблизительно в таком стиле.
- Да та, которой плевать на мелкого задрипанного мужичка, не способного найти собственное достоинство без помощи стоящих за спиной мордоворотов… - ляпнула я в том же тоне, и, поняв, что тормозить уже поздно, добавила: - Слышь, ты, барончик! А оно у тебя такое же тонюсенькое, как и твоя шейка?
