Следовало сделать мне документы на другое лицо. Пройтись по магазинам для экипировки. Да, именно по обычным магазинам! Проработать нюансы легенды. Да много чего еще. И в это же время настраивать нашу с Джо ментальную связку.
Единственное, что мне было понятно без вопросов, – это подделка документов. Все остальное я представлял очень смутно и честно рассчитывал на свой талант импровизации и быструю обработку информации.
Предложение Оскара я сначала попытался не воспринять всерьез. Но попробовал бы кто-нибудь не принять всерьез то, что Оскар Стаковски уже решил. У меня вот не получилось.
И, к своему удивлению, я сейчас перебирал и дорабатывал именно то, что мне и предложил Оскар. Получалось пока неплохо.
Параллельно я настраивал себя на Джонаса, стараясь не смешивать свои мысли и его ощущения. Я надеялся, что увижу сегодня именно его сны, а не смешение наших образов и восприятий. В последнем случае может выйти не очень хорошая картинка. И для Джо это будет совсем не то, что надо бы узнать в самом начале совместной подстройки.
Уже совсем соскальзывая в сон, я вдруг вспомнил, где я уже видел Кая. Та девочка, что передавала конверт в самолет, – это был он, точно! Это вызвало мою сонную улыбку, и теперь я понял, чему он так немного виновато, молча радовался. Теперь похожую роль предстояло сыграть мне, только гораздо сложнее.
Как кружащийся лист, я падал и падал в сон, пока мне не показалось, что меня коснулось нечто похожее на воду. Чужое сознание и эмоции понесли меня все дальше и дальше… в память. Я впитывал первый ментальный слой Джонаса.
Я смотрел на свои трясущиеся руки и точно знал, что нахожусь в чужом сне.
Я спал глубоко и спокойно и в то же время чувствовал, как мечется тело рядом со мной. Джонасу снился привычный кошмар. Он снился ему каждую ночь вот уже не один год. Просто наутро, если Джо не просыпался от кошмара неожиданно, он ничего не помнил.
Снились ему и другие сны. Но этот – каждую ночь непременно.
Дрожащие ладони и только одна мысль: «Почему?!» Холодный пот по спине и подгибающиеся колени. И хочется упасть и выть в небо: «Господи, воля твоя, но почему я?!» И впереди, метрах в трех, полыхающий забор какого-то поселка. Не разобрать, что там внутри: все объято пламенем. Людей нет, не видно, не ощущается. И пламя не жжет, не чувствуется, как голографическая картинка. Только есть уверенность, что это не голография. И стоишь слишком близко, и пламя должно бы касаться, задевать, опалять, хоть что-то. Однако ничего нет.
