- Кураев! Живой! - Я обнял его.
Да, живой. Это самое главное. Картины прошлого мелькнули и погасли, вызывать их снова незачем. На войне значительно лишь настоящее. Прошлое быстро отходит прочь.
- Жизнь, - отозвался Кураев, помолчав. - Она в горсти вся, жизнь-то...
Он щелкнул зажигалкой. Острый огонек освещал его ладонь.
- Куришь? - спросил он.
- Нет.
Мне стало чуточку стыдно и своих новеньких лейтенантских погон и даже того, что я по-прежнему не курю. Он поднес огонек к губам. Теперь я мог разглядеть его. Оброс бородой, раздался в плечах, стал старше.
- Значит, живем, - сказал он.
Глаза Кураева смеялись. Кого он видит во мне? Тыловика, устроившегося в укромном месте?
- Я часто на передовой, а вот не виделись, - выговорил я с нарочитой неуклюжестью. - Я на звуковой машине.
- Две трубы, - заметил кто-то.
- Ахтунг! Ахтунг!{4}
- Так это вы по-немецки даете?..
Землянка оживилась. Командир постучал ложкой по чайнику.
- Кураев, - сказал он в наступившей тишине, - доложи лейтенанту насчет фрица.
- Ночью было, - начал Кураев. - Снег и кусты - все вроде в тумане. Ракета чиркнет разок... Идем мы, я и Ваня Семенов, Ванюша наш.
- Семенова нет, - вставил офицер.
Он с таким нажимом, точно против воли отчеканил это "нет", что я понял: Семенова уже нет в живых.
- Ванюша наш, - повторил Кураев. - Идем мы, и вдруг фриц из куста шасть! Стонет, тихонько этак стонет, будто ребенок... Мы думали - с перепугу. И шатается... Мы его прибрали, конечно... А потом, как притащили, смотрим: кончается. Вот тебе и "язык"!
Кураев встал, провалился куда-то за топчан, в полумрак, и возник с полушубком в руках. Кровь темнела на полушубке широким галуном.
- Спирту хотели дать из фляги. Где там!..
- Короче, - вставил офицер.
- Виноват я, - бросил Кураев и вздохнул.
Командир хлопнул себя по колену.
- В чем ты виноват? Толкует немой с глухим! Я скажу вам. - Он повернулся ко мне. - Раненого они схватили. Смертельное ранение.
- Точно, - подхватил Кураев. - Откуда же иначе кровь? Его кто-то ножом...
- Кто же полоснул перебежчика ножом?
- Свои ж прирезали, - сказал офицер.
На уголке газеты он нарисовал передний край. Дело было недалеко от немецкой траншеи, шагах в тридцати. Какой-нибудь заядлый фашист следил за этим перебежчиком, пополз вдогонку и пырнул тесаком. Обчистил карманы - и живо обратно... Ни солдатской книжки, ни бумажника с деньгами, с карточками родных не оказалось.
- А листовка где? - спросил я.
