— Представляю себе, что вы вытерпели! — понурился Борис.
— Мне вообще не везло, — продолжала Марина. — Через какое-то время после убийства в подъезде я стала жить с другим человеком. Он разбился на самолете.
— Крыло отломилось в воздухе, — вставил Глеб.
— Тогда я нашла себе совсем тихого алкоголика. Мы прожили с ним год спокойной жизни. Через год он умирает от рака.
— Рак печени, — подмигнул Глеб. Тонкими пальцами он обхватил ножку бокала и отхлебнул шампанское. Борис молча разглядывал родинку под его левой ноздрей. Даже англичане перестали петь и кружиться, потому что кончилась пленка.
— Просто несчастье, — вздохнула Марина. — Меня буквально окружают могилы мужчин. Причем именно молодых. В общей сложности, я как-то подсчитала, двенадцать смертей.
— Двенадцать? — переспросил Борис.
— Да, до прошлого месяца было двенадцать.
— А что случилось в прошлом месяце?
— Я не хотела вам этого говорить, но раз сама начала… Видите ли, мне всегда казалось, что это касается только посторонних мужчин, но в прошлом месяце… Я всегда гордилась младшим братом: красавец, умница и — спелеолог: ну, эти, кто в пещеры спускаются. В марте он с друзьями уехал на Памир, и вот вся группа пропала. Искали-искали, а теперь уже нет надежды: видно, их раздавила лавина. В мае там сойдет снег, и их отыщут.
— Вернее, то, что от них осталось, — добавил Глеб и посмотрел на Бориса добрыми верными глазами.
— Я сейчас приду, — сказал Борис и, аккуратно отодвинув стул, мягкой поступью вышел из зала. В туалетной комнате он старательно, с мылом, вымыл руки и остановился перед зеркалом.
— На хуй, на хуй, на хуй, — быстро пробормотал он и неумело, мелко перекрестился. Из туалета он пробрался в раздевалку, сунул гардеробщику рубль и, схватив плащ в охапку, побежал к машине. До Москвы было ехать двадцать шесть километров.
Борис выжил тогда, хотя все-таки едва не погиб, чудовищно отравившись грибами.
1985 год
В январе у нас ласковый Ленин.
В феврале любовь неожиданно постучалась мне в дверь.
Март — розы! Март — Сталин! Март — Танюшка ты моя доколготочная!!!
В апреле приснился Илюшенька с хлыстом. Возник вдруг передо мной. Обжигающе больно по лицу, промеж глаз… От души.
В мае русские дрочатся на луну. Мелькают их розовенькие залупы.
В июне расстреляно 60.000.000 душ, включая ребеночка-принца.
В июле мы вместе ходили, бродили. Мы дружили. Я мучил их песика.
В августе я мучил их песика и ждал сентября.
В сентябре, 19-го, Циолковский-ракетчик родился. На радость России. Рогоносцу-завистнику-другу назло.
