Молодой, лет тридцать – тридцать пять, белый. Длинные волосы перехвачены резинкой, с этой прической он чем то походил на актера Стивена Сигала. Что-то мне подсказывало, что это и есть хозяин данной заправки. Сейчас его опасаться не стоило – с такими ранениями не живут даже одержимые.
– Тебе ничего странным не кажется?
– Нет.
– А скажи – часто на провинциальных дорогах ты видел такие заправки, совмещенные с мини-маркетом. Такая заправка и на федеральных трассах нечасто встречается.
– Отмывание денег? – неуверенно предположил брат.
– Оно, родное, оно… Вопрос, что за деньги – пробормотал я, направляясь к стойке кассира, рассчитывая там найти кое-что для себя. И нашел. Прямо под стойкой кассы – я вытащил это и не поверил своим глазам.
Пистолет- пулемет "Узи". Полноразмерный, со сложенным прикладом и черным пластиковым цевьем, с магазином на тридцать два патрона. Тот самый, которым был вооружен Арнольд Шварценеггер в самом первом "Терминаторе". Тяжелый, грубо сделанный – но надежный и отлично сбалансированный, при наличии навыка можно было стрелять с одной руки. Переключатель режима огня такой, что можно им пользоваться той же рукой, которой держишь оружие. Вообще то я тут рассчитывал обрез помпового ружья найти, но раз такое дело… В общем – никому не отдам.
– Ни хрена себе! – брат удивленно присвистнул, глядя на то, что я держу в руках – это чем же тут таким торговали?
– Черт его знает… – ответил я – наркотой, скорее всего.
И в самом деле – если не наркотой, то зачем автомат у прилавка…
– Мистер Маршалл! – в дверях магазина появился Том, один из жителей города, и тут же осекся глядя на второй автомат у меня в руках – мы там еще одну подстрелили… Тварь, короче.
Выйдя на воздух, я огляделся – картина маслом. Еще один одержимый, буквально изорванный крупной картечью, пацан лет восемнадцати в джинсовке. Валяется в придорожной пыли как сломанная кукла. И рядом с джипом пытается придти в себя один из стрелков, тоже Пит, кажется…
– Взгляни-ка – тихо сказал я брату, кивнув на незадачливого стрелка.
Через минуту Пит вернулся – Норма!
– Уверен?
– Точно говорю – норма! Контакта с зараженной кровью не было, но прилетело изрядно. Норма, говорю тебе.
Сплюнув, я подошел к сгрудившимся около пострадавшего и совершенно забывших о необходимости вести наблюдение остолопам (а по-другому и не назвать никак).
– У нас что, прощай война, здравствуй расслабуха? – недобрым тоном осведомился я Народ вытаращился на меня.
